Excato. Así como lo leen.
La gente se aburre. Tienen un concepto cada vez más negativo. Devuelven un producto demorado. Tardan. Uno no va y al instante obtiene resultados, ni siquiera al mes!
Lo mío es una visión, barata y sin pretensiones, pero visión al fin. Les veo poca vida.
El tema de hoy: la merma de los gimnasios.
Ya no saben qué hacer. Y esto no es de ahora eh. Ellos también lo ven e intentan hacer algo al respecto. Primero las duchas. Después los baños finalndeses. Después los saunas. Las piletas climatizadas. Qué asco! Vaya uno a saber la vida que llevan las personas que se ponen el traje de baño y se meten en ese caldo de pileta. Y ahora? Ahora te enseñan a bailar en el caño! Imaginate a la quinta clase del día lo que puede llegar a ser ese caño. Chicas, los caños transmiten enfermedades! Igual que los caños del subte o de un colectivo, pero peorrr! Porque te enseñan a resfregar tus partes íntimas en él. Imaginate que me toca una lesbiana de compañerita de clases de caño. Seguro que se calienta mirándome. Seguro que se moja y se resfriega en ese caño, desagrable, no me digan que no.
Y por otro lado es como pagar una cirugía en cuotas, caras e interminables cuotas. Mes a mes el gimnasio se guarda mi dinero y no me hace nada!!! Cuánto tengo que esperar? "Y, en seis meses por ahí ves resultados". Seis meses??? Y cuidado con dejar. Dejaste y te derrumbás. Qué clase de producto es ese???
Gente, los que no vamos al gimnasio no somos vagos, somos visionarios. En cinco años los gimnasios dejan de existir y voy a sufrir las consecuencias de que todo se derrumbe sin remedio con marcas mucho peores que las del tiempo. Las de haber ido y haber dejado. Listo. No me torturo más.
23.7.07
Dios me eligió
Realmente no se qué hubiera hecho. Probablemente me hubiera esforzado por ser recontra inteligente o emperatriz teñida. Porque la sociedad, con el pasar de los años y vaya uno a saber qué mitos o situaciones disparadoras, ha decidido que la gente que no es morocha no existe.
El pobre pelirrojo que camina por la calle rodeado de hombres que se tocan los genitales y mujeres que agarran desvergonzadas uno de sus senos, maldiciendo su existencia. Pobre tipo, te das cuenta? De dónde surge eso de que un pelirrojo devenido en "el colo" es yeta o no sé qué cosa nociva para cualquier otro ser humano de color de pelo distinto? Me metería en internet a averiguarlo pero ni este es un blog instructivo ni a mí me interesa saberlo. En realidad, me da fiaca. Por suerte y gracias a alguien, genes tal vez, no soy rubia. Porque las rubias están catalogadas como huecas, "hola cerebro?? hay alguien ahi??". Es un saber popular o, por qué no, está instalado y sin ganas de mudarse en el inconsciente colectivo que las rubias son todas tontas. Es decir, todos sabemos que no es realmente cierto pero con sólo mirar televisión nos damos cuenta que un error dicho por una rubia es deliciosamente burlado y el de una morocha es visto casi con compasión, uno piensa: "pobre, esta nerviosa".
Señores, de la que me salvé! En realidad, de la que me perdí!!! Hubiera disfrutado tanto ser rubia, teñirme de pelirroja y burlarme de todos entrando en internet para leer todo sin fiaca e instruirme en todo lo que sea necesario nada más que para demostrarle al mundo "que ha vivido equivocado". Cuánta razón "Negro". Cuánto todo. Cuánto.
Igual, quiero aclarar, soy morocha, no negra, morocha.
El pobre pelirrojo que camina por la calle rodeado de hombres que se tocan los genitales y mujeres que agarran desvergonzadas uno de sus senos, maldiciendo su existencia. Pobre tipo, te das cuenta? De dónde surge eso de que un pelirrojo devenido en "el colo" es yeta o no sé qué cosa nociva para cualquier otro ser humano de color de pelo distinto? Me metería en internet a averiguarlo pero ni este es un blog instructivo ni a mí me interesa saberlo. En realidad, me da fiaca. Por suerte y gracias a alguien, genes tal vez, no soy rubia. Porque las rubias están catalogadas como huecas, "hola cerebro?? hay alguien ahi??". Es un saber popular o, por qué no, está instalado y sin ganas de mudarse en el inconsciente colectivo que las rubias son todas tontas. Es decir, todos sabemos que no es realmente cierto pero con sólo mirar televisión nos damos cuenta que un error dicho por una rubia es deliciosamente burlado y el de una morocha es visto casi con compasión, uno piensa: "pobre, esta nerviosa".
Señores, de la que me salvé! En realidad, de la que me perdí!!! Hubiera disfrutado tanto ser rubia, teñirme de pelirroja y burlarme de todos entrando en internet para leer todo sin fiaca e instruirme en todo lo que sea necesario nada más que para demostrarle al mundo "que ha vivido equivocado". Cuánta razón "Negro". Cuánto todo. Cuánto.
Igual, quiero aclarar, soy morocha, no negra, morocha.
20.7.07
Miro mal
Así como los ojos, inevitablemente, se mueven cuando pasa una chica bonita (sí, las mujeres también la miramos) hay una mirada que me resulta imposible de evadir: la que me devuelve el espejo.
Y hoy me di cuenta que no soy la única. Porque, claro, el narcisismo lo llevamos todos y quien se resiste al espejo es una persona o muy muy segura de sí misma o tremendamente despreocupada, que es lo mismo.
Resulta que me bajo de la línea B todas las mañanas. La línea B tiene varias salidas hacia diferentes calles, las cuatro esquinas digamos. Siempre salgo por la que se ubica enfrente a la puerta de mi trabajo. Siempre voy muy apurada. Siempre estoy llegando tarde. Y siempre cambio el recorrido que vengo haciendo por tres días seguidos. Odio la rutina. Por eso, esta mañana opté por la salida de Alem. La salida de Alem tiene, además de la escalera mucho más corta que la que usualmente uso, un espejo bastante grande antes de subir.
Venía caminando y en vez de mirar siempre para abajo, hoy miraba hacia el frente y descubro el comportamiento de cada usuario del subte:
- Caminan rápido.
- Serios.
- Apurados.
- Se dirgien hacia la reunión más importante de sus vidas.
- Su gesto matinal (casi matinal) es complemanete rígido.
- Su mirada es recta y hacia el frente... hasta que pasan frente al espejo. Se resiste, no quieren hacer lo predecible; el espejo ya comenzó a devolverles su propia imagen pero no, no miran, mantienen la vista al frente, derecho, pero se acerca el final del espejo y quiebran. Con un movimiento casi de saludo militar se miran. Te juro, parecían robots! Todos! Indefectiblemente, sin excepciones, caminan, ignoran el espejo, hacen el saludo, suben la escalera. Encima es una estación terminal Alem, eso quiere decir que el caudal de gente es importante. Y ver a todos haciendo exactamente el mismo movimiento me recordó que yo estoy a punto de atravesar ese espejo. Yo, que destesto ser humana por el sólo hecho de tener la obligación de parecerme constitutivamente al resto. Yo, que me creo diferente a todos. Que odio a los niños, que no miro telenovelas, que no leo cosmopolitan ni caras ni gente, que pienso que todos los recién nacidos son horribles y que le robo disfraces a mis sobrinos sin culpa, tengo una la misión de pasar por enfrente de ese espejo y hacer algo distinto. Estoy nerviosa, mi paso sigue ligero y todavía no sé que voy a hacer. "Improvisá Sole, a vos te encata improvisar" me dice una imagen de mi abuela, que casi no me conoció. Llego y me doy cuenta de algo maravilloso. Freno y me miro de frente al espejo, miro a la gente y les digo con la mirada: "sí, me miro, paro y me miro, no disimulo, no reprimo las ganas de mirarme, no resisto no mirarme en un espejo pero hoy la razón es mucho más fuerte que la de cualquier otro día. Después de casi treinta años de vida, hace tres días me cortaron el pelo y no sólo eso, ahora tengo flequillo, mirá si no me voy a mirar!!!". Sí, todo eso digo con la mirada. Un talento que saqué de mi vieja. El flequillo también.
Y hoy me di cuenta que no soy la única. Porque, claro, el narcisismo lo llevamos todos y quien se resiste al espejo es una persona o muy muy segura de sí misma o tremendamente despreocupada, que es lo mismo.
Resulta que me bajo de la línea B todas las mañanas. La línea B tiene varias salidas hacia diferentes calles, las cuatro esquinas digamos. Siempre salgo por la que se ubica enfrente a la puerta de mi trabajo. Siempre voy muy apurada. Siempre estoy llegando tarde. Y siempre cambio el recorrido que vengo haciendo por tres días seguidos. Odio la rutina. Por eso, esta mañana opté por la salida de Alem. La salida de Alem tiene, además de la escalera mucho más corta que la que usualmente uso, un espejo bastante grande antes de subir.
Venía caminando y en vez de mirar siempre para abajo, hoy miraba hacia el frente y descubro el comportamiento de cada usuario del subte:
- Caminan rápido.
- Serios.
- Apurados.
- Se dirgien hacia la reunión más importante de sus vidas.
- Su gesto matinal (casi matinal) es complemanete rígido.
- Su mirada es recta y hacia el frente... hasta que pasan frente al espejo. Se resiste, no quieren hacer lo predecible; el espejo ya comenzó a devolverles su propia imagen pero no, no miran, mantienen la vista al frente, derecho, pero se acerca el final del espejo y quiebran. Con un movimiento casi de saludo militar se miran. Te juro, parecían robots! Todos! Indefectiblemente, sin excepciones, caminan, ignoran el espejo, hacen el saludo, suben la escalera. Encima es una estación terminal Alem, eso quiere decir que el caudal de gente es importante. Y ver a todos haciendo exactamente el mismo movimiento me recordó que yo estoy a punto de atravesar ese espejo. Yo, que destesto ser humana por el sólo hecho de tener la obligación de parecerme constitutivamente al resto. Yo, que me creo diferente a todos. Que odio a los niños, que no miro telenovelas, que no leo cosmopolitan ni caras ni gente, que pienso que todos los recién nacidos son horribles y que le robo disfraces a mis sobrinos sin culpa, tengo una la misión de pasar por enfrente de ese espejo y hacer algo distinto. Estoy nerviosa, mi paso sigue ligero y todavía no sé que voy a hacer. "Improvisá Sole, a vos te encata improvisar" me dice una imagen de mi abuela, que casi no me conoció. Llego y me doy cuenta de algo maravilloso. Freno y me miro de frente al espejo, miro a la gente y les digo con la mirada: "sí, me miro, paro y me miro, no disimulo, no reprimo las ganas de mirarme, no resisto no mirarme en un espejo pero hoy la razón es mucho más fuerte que la de cualquier otro día. Después de casi treinta años de vida, hace tres días me cortaron el pelo y no sólo eso, ahora tengo flequillo, mirá si no me voy a mirar!!!". Sí, todo eso digo con la mirada. Un talento que saqué de mi vieja. El flequillo también.
13.7.07
Encendedor: WANTED
Es algo con lo que sólo fumadores se pueden identificar. Sí, aunque ya hayan dejado.
Verán, entre los fumadores hay leyes implícitas, leyes que no se pronuncian, no se dicen, no se nombran pero leyes que ayudan a una mejor convivencia.
En primer lugar, nunca se le pide al otro el último cigarrillo. Jamás. Cosa que realmente he desmitificado porque lo cierto es que lo que indica el último pucho es que ya es hora de volver a comprar ahora, dentro de una hora, o cuando quieras volver a fumar. Claro que todo depende del contexto. Si son las 4 am y te estás por ir a dormir no da que nadie te pida el último pucho del día que tenés pensado fumar.
Aunque, lo cierto es que, de lo que quiero hablar es de algo más obvio que de la ley ya mencionada, pero menos comentado: los encendedores.
Estoy en una reunión y no encuentro mi encededor que tan amablemente cedí para otro fumador; el taxi me está esperando afuera, ya fue, agarro el mío pero de otro color que está sobre la mesa. Eso es ley. Nadie va a quejarse por eso. Ya se sabe que el otro fumador o tiene mi encendedor o busacrá otro para llevarse y así. Eso está implícito, sí. Pero no quiere decir que porque otro se llevó mi encenddor y no lo encuentro me llevo ese zippo que está ahí. No, de ninguna manera. Zippo es palabra mayor, es otra cosa, otra categoría. La posibilidad de perder un zippo amerita perder ese taxi que te espera, hacer levantar a todos del sillón para buscar debajo del almohadón, corroborar que cada uno tantee sus bolsillos, todo. Un zippo es un zippo.
El temita sería con los "promo encendedores" o los bic. Los "promo encendedores" son esos que nos regalan en alguna promo la marca que fumamos u otra marca pero le compramos porque el encendedor "está bueno".
Ahí empieza la ley implícita subjetiva. Un problema. Porque la subjetividad es un problema. La subjetividad es la mejor excusa para el ser humano:
"yo entendí que no venías." /"Pero si te dije que iba"/ "sí, pero lo dijiste riéndote irónicamente."
"dijiste "a la tarde" no "a las dos de la tarde" / "Bueno para mí la tarde es a las dos."
Y así, millones de ejemplos.
Entonces:
Si el encendedor es de los de un peso, vale, llevalo yo me busco otro de un peso para llevarme.
Si el encendedor es bic o "promo encendedor", buscá el tuyo de un peso, en algún lado tiene que estar.
Si el encendedor es zippo, "todos busquemos el encededor de Javier, es un zippo, loco." Nada de "te lo busco y te lo doy la próxima". No, me lo llevo ahora.
Si se se llevaron el mío de un peso y sólo queda un bic hay tres opciones: a) pensar "me compro otro en el camino"; b) pensar "estoy harto de que me afanen mi encededor" y llevarlo con culpa; c) hacerse pasar por un roba encendedor/esclérotico.
Y si lo que tenemos enfrente es un clásico roba encendedor/esclérotico? Es inocente. Está tan acostumbrado a tener su propio encendedor y tan acostumbrado y cansado de perderlo que prende con el tuyo y se lo guarda. "tito, devolveme mi encendedor", "no, yo no lo tengo", "sí, fijate en el bolsillo.", "uh, tenés razón, he he he".
Por eso, dejar de fumar no es sólo aguantarse no fumar, es desaparecer de un grupo al que pertenecías, te sentías parte, había reglas implícitas. No es bueno pero estaba bueno fumar.
29.6.07
Lapsus
Solamente quería contar dos chistes muy malos de los que me siento orgullosa de haber creado, pero como no puedo meterlos en ningún lado pensé: "Nena, tenés un blog!!!"
1)
Como se le dice a un barman que trabaja demasiado?
Workaholic.
2)
Hoy he decidido vivir cada uno de mis días como si fuera el último...
Auxilio!!! No quiero morir!!!
(aplausse!!!!)
1)
Como se le dice a un barman que trabaja demasiado?
Workaholic.
2)
Hoy he decidido vivir cada uno de mis días como si fuera el último...
Auxilio!!! No quiero morir!!!
(aplausse!!!!)
27.6.07
Entendí.
Se hace difícil descifrar todos los enigmas de la vida en un sólo momento, frase obvia.
Si hay una palabra perfecta que acompañe imantadamente al símbolo de interrogación esa es tiempo. No sé cómo lo hace pero lo tiene todo. Sí, el tiempo lo tiene todo: experiencia, soluciones, respuestas, finales, comienzos, todo está en seis letras combinadas con envidiable sombiotismo. De la misma manera que ya no busco donde está el engaño en el truco de magia y disfruto entregándome al entretenimiento, así, igual, hace rato que dejé de preguntarme "cómo lo hace" cuando pienso en el tiempo. Y eso, es haber caído en la cuenta de muuuuuchas cosas.
Descubrí que cuando "no va", no va chicos. Con o sin dolor no hay que perder el tiempo, hay que enfrentarse a esa prueba pasar a otra. Descubrí que aferrarse a las cosas porque estuvieron buenas es inhibir venideras.
Hoy me levanté temprano, muy temprano.
Hoy desayuné.
Hoy estuve de buen humor a la mañana.
Y, por todas estas excepciones en lo que odiaría llamar mi rutina y prefiero decir, simplemente, la mañana del miércoles 27 de junio de 2007, única igual que todas, decidí pasar a visitar a mi intriga favorita: el tiempo. Me tomé el bondi que recorre, dobla y para dentro de mí hasta llegar al cerebro, me costó encontrarlo pero llegué porque de repente recordé el camino de memoria. Me bajé. Me sumí por segundos en la cuenta de los días que me falta para que me venga y, me di cuenta, faltaba un montón, no valía la pena perder tiempo en eso.
Seguí vagando en la espera de cruzarme con alguna neurona sociable hasta que entendí.
Entendí que no hay que negarse las cosas que uno quiere, no hay que prohibirse lo que está frente a nosotros, servido, esperándonos, no siempre hay que tomar el camino difícil, no siempre hay que ser transparente "porque de tanto serlo pueden no verte". El tiempo que vivamos en el envase que llevamos está lleno de cosas que no queremos. Levantarme temprano, tomar un subte excedido, bancarme un jefe que me cae mal, laburar con gente que no tiene ganas, rozarte con mediocres que están arriba tuyo o mío, ir a la facultad y rendir exámen con un tipo que no tiene el menor interés en enseñarme sino en ganarse un sueldo o en alimentar su ego a costa mía, basta. Eso no va a dejar de formar parte de nuestra vida, nunca. En el mundo hay de todo y en todos lados. Estás esperando que pase no se qué para hacer ese llamado, para tomar esa decisión dolorosa, para mandar a la mierda, para volver, para irte, para empezar de nuevo, para terminar definitivamente, para olvidar. Tu cabeza la manejás vos, tu cerebro maneja tu cuerpo, andá y agarrá lo que querés. Querés las pringels en tubo? Andá y agarralas, por ahí mañana no hay más! La vida esta llena de lo que no queremos y está en nosotros equilibrar eso. Le dije: uuaaauuu! Vos estás en mi cabeza? Como neurona sos re grosa. De repente aparecieron dos vestidos todos de blanco, le pusieron una camisa y la subieron a una ambulancia. Ok, entendí.
Si hay una palabra perfecta que acompañe imantadamente al símbolo de interrogación esa es tiempo. No sé cómo lo hace pero lo tiene todo. Sí, el tiempo lo tiene todo: experiencia, soluciones, respuestas, finales, comienzos, todo está en seis letras combinadas con envidiable sombiotismo. De la misma manera que ya no busco donde está el engaño en el truco de magia y disfruto entregándome al entretenimiento, así, igual, hace rato que dejé de preguntarme "cómo lo hace" cuando pienso en el tiempo. Y eso, es haber caído en la cuenta de muuuuuchas cosas.
Descubrí que cuando "no va", no va chicos. Con o sin dolor no hay que perder el tiempo, hay que enfrentarse a esa prueba pasar a otra. Descubrí que aferrarse a las cosas porque estuvieron buenas es inhibir venideras.
Hoy me levanté temprano, muy temprano.
Hoy desayuné.
Hoy estuve de buen humor a la mañana.
Y, por todas estas excepciones en lo que odiaría llamar mi rutina y prefiero decir, simplemente, la mañana del miércoles 27 de junio de 2007, única igual que todas, decidí pasar a visitar a mi intriga favorita: el tiempo. Me tomé el bondi que recorre, dobla y para dentro de mí hasta llegar al cerebro, me costó encontrarlo pero llegué porque de repente recordé el camino de memoria. Me bajé. Me sumí por segundos en la cuenta de los días que me falta para que me venga y, me di cuenta, faltaba un montón, no valía la pena perder tiempo en eso.
Seguí vagando en la espera de cruzarme con alguna neurona sociable hasta que entendí.
Entendí que no hay que negarse las cosas que uno quiere, no hay que prohibirse lo que está frente a nosotros, servido, esperándonos, no siempre hay que tomar el camino difícil, no siempre hay que ser transparente "porque de tanto serlo pueden no verte". El tiempo que vivamos en el envase que llevamos está lleno de cosas que no queremos. Levantarme temprano, tomar un subte excedido, bancarme un jefe que me cae mal, laburar con gente que no tiene ganas, rozarte con mediocres que están arriba tuyo o mío, ir a la facultad y rendir exámen con un tipo que no tiene el menor interés en enseñarme sino en ganarse un sueldo o en alimentar su ego a costa mía, basta. Eso no va a dejar de formar parte de nuestra vida, nunca. En el mundo hay de todo y en todos lados. Estás esperando que pase no se qué para hacer ese llamado, para tomar esa decisión dolorosa, para mandar a la mierda, para volver, para irte, para empezar de nuevo, para terminar definitivamente, para olvidar. Tu cabeza la manejás vos, tu cerebro maneja tu cuerpo, andá y agarrá lo que querés. Querés las pringels en tubo? Andá y agarralas, por ahí mañana no hay más! La vida esta llena de lo que no queremos y está en nosotros equilibrar eso. Le dije: uuaaauuu! Vos estás en mi cabeza? Como neurona sos re grosa. De repente aparecieron dos vestidos todos de blanco, le pusieron una camisa y la subieron a una ambulancia. Ok, entendí.
25.6.07
Total...
Total... el "no" ya lo tengo.
Total... nadie me vio.
Total... no se va a enterar.
Total... nadie lo lee.
La premisa para animarse es esa. Es un buen punto, pensar que nadie nos va a juzgar porque nadie lo va a ver. Entonces? Entonces opinemos. Entonces digamos boludeces. Entonces no le pongas los dos apellidos que es muy largo, ponele uno sólo.
Mi mal. El que me persigue en cada trabajo.
Cuando estaba en Unicenter, el primer día me cambiaron el nombre: "No, a vos te vamos a decir María porque la otra chica también se llama Soledad. Total, también te llamás María, no?", y a partir de ese momento y durante casi dos eternos años me llamaron "mari". ¿Mari? Sí, si, Mari. ¡¿Por qué Mari?! Porque llamarte Marina y que te digan "Mari" todo bien, porque uno sabe que viene de Marina, pero cuando "Mari" viene de María es otra cosa, suena diferente, no sé si llegás a darte cuenta. Es como Stela Mari pero sin Stela. Es horrible!!! Realmente lo padecí, al sobrenombre y a la única persona de los veinte que éramos que me llamaba así: el encargado del local. Personajes ricos si los hay. Esos tipos que aspiran a dueños o accionistas y transpiran ilusos la camiseta de la empresa soportando empleados irreverentes que detestan su sobrenombre. Lo terminaron echando al tipo, no hacía nada, todo nos mandaba a nosotros. Paaaaabre. (Eso por llamarme mari!)
En el resto de mis trabajos mi apellido fue amputado por intervención de algún ingeniero en sistemas: soledad.podesta es el más comun; otras veces maria.fernandez, uff! tremendo, hubiera preferido tener dos mails aunque fuera una sola casilla que ver mi nombre así, divorciado arbitrariamente por gente que ni siquiera es juez en lo civil ni cerca de eso.
Claro, es largo y eso también me ha generado desventajas. Por ejemplo, repetí dos veces primer grado y dos veces segundo.
Me acuerdo que en primero, segundo y tercer grado, que tuve la misma maestra (María del Carmen Goldi), todos los días poníamos el día y nuestro nombre al lado. Cuando terminaba de escribir mi nombre completo llegaba el recreo.
Ahora mi vida se ha vuelto más simple, ya ni siquiera me escuchan cuando me presento formalmente: "Hola, mucho gusto, soy María Soledad Fernández Podestá". Así que directamente ni me presento: Hola qué tal. Sí, trabajo con ellos. // Hola, soy su hermana, la novia de él, la hermana mayor de ellos, ella es mi mamá, soy la hija de ese señor, y:
- "¿Cómo me dijiste que te llamabas?"
- "Sole."
Y a otra cosa señores! Que vivan los nicknames. Total, no se lo van a acordar.
Total... nadie me vio.
Total... no se va a enterar.
Total... nadie lo lee.
La premisa para animarse es esa. Es un buen punto, pensar que nadie nos va a juzgar porque nadie lo va a ver. Entonces? Entonces opinemos. Entonces digamos boludeces. Entonces no le pongas los dos apellidos que es muy largo, ponele uno sólo.
Mi mal. El que me persigue en cada trabajo.
Cuando estaba en Unicenter, el primer día me cambiaron el nombre: "No, a vos te vamos a decir María porque la otra chica también se llama Soledad. Total, también te llamás María, no?", y a partir de ese momento y durante casi dos eternos años me llamaron "mari". ¿Mari? Sí, si, Mari. ¡¿Por qué Mari?! Porque llamarte Marina y que te digan "Mari" todo bien, porque uno sabe que viene de Marina, pero cuando "Mari" viene de María es otra cosa, suena diferente, no sé si llegás a darte cuenta. Es como Stela Mari pero sin Stela. Es horrible!!! Realmente lo padecí, al sobrenombre y a la única persona de los veinte que éramos que me llamaba así: el encargado del local. Personajes ricos si los hay. Esos tipos que aspiran a dueños o accionistas y transpiran ilusos la camiseta de la empresa soportando empleados irreverentes que detestan su sobrenombre. Lo terminaron echando al tipo, no hacía nada, todo nos mandaba a nosotros. Paaaaabre. (Eso por llamarme mari!)
En el resto de mis trabajos mi apellido fue amputado por intervención de algún ingeniero en sistemas: soledad.podesta es el más comun; otras veces maria.fernandez, uff! tremendo, hubiera preferido tener dos mails aunque fuera una sola casilla que ver mi nombre así, divorciado arbitrariamente por gente que ni siquiera es juez en lo civil ni cerca de eso.
Claro, es largo y eso también me ha generado desventajas. Por ejemplo, repetí dos veces primer grado y dos veces segundo.
Me acuerdo que en primero, segundo y tercer grado, que tuve la misma maestra (María del Carmen Goldi), todos los días poníamos el día y nuestro nombre al lado. Cuando terminaba de escribir mi nombre completo llegaba el recreo.
Ahora mi vida se ha vuelto más simple, ya ni siquiera me escuchan cuando me presento formalmente: "Hola, mucho gusto, soy María Soledad Fernández Podestá". Así que directamente ni me presento: Hola qué tal. Sí, trabajo con ellos. // Hola, soy su hermana, la novia de él, la hermana mayor de ellos, ella es mi mamá, soy la hija de ese señor, y:
- "¿Cómo me dijiste que te llamabas?"
- "Sole."
Y a otra cosa señores! Que vivan los nicknames. Total, no se lo van a acordar.
14.6.07
Publicista desde el útero
Por qué cuando le preguntás a la gente cómo fue que llegó a ser lo que es profesionalmente SIEMPRE tiene una historia?
En todas las películas pasa:
- So? Cómo terminaste siendo fotógrafo?
- Los peces.
- Peces?
- Sí, cuando era pequeño pasaba horas mirando los peces en un lugar a la vuelta de mi casa. Y cuando se hacía tarde y debía volver, añoraba sacarles una foto y poder llevarmelos a mi casa en una foto.
- De veras? (sonríe ella aniñadamente)
- Quédate ahí... acabo de sacarte una foto.
Por favor. No pueden decir: no sé, qué se yo, agarré el libro de carreras y lo más corto era fotografía y me metí ahí.
Los actores también, sobre todo las actrices: "y... yo desde chica viví entre los tablones, bailaba y cantaba a los 3 años"; pero, qué me importa! Además, todo eso oscila entre mito o "verso". Creen que eso los hace mejores actores/actrices? Please, Carolina Papaleo toda su vida fue un desastre y es hija de Irma Roy!!! De qué me están hablando? Me banco mucho más a Pablo Echarri en todo caso que dice: "no sé como terminé acá, yo estaba en el barrio jugando al fulbito con los muchachos y de repente estaba en la tele, nunca quise ser actor, se dio así."
Además, hay gente que se pasa la vida añorando ser algo para lo que no sirve, qué sé yo, alguien se anima a avisarle a Luisa Culiok que todos nos damos cuenta que sobreactúa. Negra, todo bien con Catriel y La extraña dama, pero sos una versión defectuosa de Graciela Borges.
Digo, hay gente que es talentosa pero no justamente en lo que hace. Hay gente que da en la tecla, que uno se da cuenta que esa persona lo lleva, nació para eso.
Qué quiero decir con esto? Dos cosas: 1) que es verdad que agarré el libro de carreras y elegí publicidad porque de las otras no me gustaba ninguna (también es cierto que de niña me sabía todas las publicidades de memoria, pero eso no tiene NADA que ver con la elección, a ver si lo entendemos de una vez), es decir, por descarte; 2) No voy a dejar de escribir aunque me digan que lo hago mal. O sea, todavía no me lo dijeron y si no se animan a decírmelo hacen bien, calladitos y a un costado o haré que parezca un accidente.
En todas las películas pasa:
- So? Cómo terminaste siendo fotógrafo?
- Los peces.
- Peces?
- Sí, cuando era pequeño pasaba horas mirando los peces en un lugar a la vuelta de mi casa. Y cuando se hacía tarde y debía volver, añoraba sacarles una foto y poder llevarmelos a mi casa en una foto.
- De veras? (sonríe ella aniñadamente)
- Quédate ahí... acabo de sacarte una foto.
Por favor. No pueden decir: no sé, qué se yo, agarré el libro de carreras y lo más corto era fotografía y me metí ahí.
Los actores también, sobre todo las actrices: "y... yo desde chica viví entre los tablones, bailaba y cantaba a los 3 años"; pero, qué me importa! Además, todo eso oscila entre mito o "verso". Creen que eso los hace mejores actores/actrices? Please, Carolina Papaleo toda su vida fue un desastre y es hija de Irma Roy!!! De qué me están hablando? Me banco mucho más a Pablo Echarri en todo caso que dice: "no sé como terminé acá, yo estaba en el barrio jugando al fulbito con los muchachos y de repente estaba en la tele, nunca quise ser actor, se dio así."
Además, hay gente que se pasa la vida añorando ser algo para lo que no sirve, qué sé yo, alguien se anima a avisarle a Luisa Culiok que todos nos damos cuenta que sobreactúa. Negra, todo bien con Catriel y La extraña dama, pero sos una versión defectuosa de Graciela Borges.
Digo, hay gente que es talentosa pero no justamente en lo que hace. Hay gente que da en la tecla, que uno se da cuenta que esa persona lo lleva, nació para eso.
Qué quiero decir con esto? Dos cosas: 1) que es verdad que agarré el libro de carreras y elegí publicidad porque de las otras no me gustaba ninguna (también es cierto que de niña me sabía todas las publicidades de memoria, pero eso no tiene NADA que ver con la elección, a ver si lo entendemos de una vez), es decir, por descarte; 2) No voy a dejar de escribir aunque me digan que lo hago mal. O sea, todavía no me lo dijeron y si no se animan a decírmelo hacen bien, calladitos y a un costado o haré que parezca un accidente.
12.6.07
Get a life!
Yo entiendo que la curiosidad es algo casi incontrolable, algo que uno alimenta o no pero está ahí.
También es cierto que hay gente a la que nada le da curiosidad, creo que esos sufren de egocentrismo. Ahora, qué onda la gente que se acerca a tu escritorio a preguntarte algo y se pone a leer lo que sea que estés haciendo??? Me saca eh, me saca! Es decir, estás en el laburo, se acerca tu jefe, ok, es tu jefe, qué le vas a hacer. Pero viene alguno que trabaja en el mismo piso, alguien que escribe, como yo, o que hace algo que nada tiene que ver con lo mío y se pone a leer lo que sea que tengo abierto... qué mirás??!! Me dan ganas de decírselo, de hecho, lo hago cerrando todas las ventanas frente a sus ojos. Por qué la gente quiere saber todo el tiempo qué es lo que uno está escribiendo?
Me ha pasado muchísimas veces y cuento hasta cien. No estoy escuchando lo que me pregunta, estoy contando los segundos que se queda mirando la pantalla de MÍ computadora, con MÍS vergonzosas ideas, mails personales o, simplemente, que descubra que estoy totalmente en blanco hace más de una hora y media! Contenete flaco. Qué te pasa? Get a life!!!
También es cierto que hay gente a la que nada le da curiosidad, creo que esos sufren de egocentrismo. Ahora, qué onda la gente que se acerca a tu escritorio a preguntarte algo y se pone a leer lo que sea que estés haciendo??? Me saca eh, me saca! Es decir, estás en el laburo, se acerca tu jefe, ok, es tu jefe, qué le vas a hacer. Pero viene alguno que trabaja en el mismo piso, alguien que escribe, como yo, o que hace algo que nada tiene que ver con lo mío y se pone a leer lo que sea que tengo abierto... qué mirás??!! Me dan ganas de decírselo, de hecho, lo hago cerrando todas las ventanas frente a sus ojos. Por qué la gente quiere saber todo el tiempo qué es lo que uno está escribiendo?
Me ha pasado muchísimas veces y cuento hasta cien. No estoy escuchando lo que me pregunta, estoy contando los segundos que se queda mirando la pantalla de MÍ computadora, con MÍS vergonzosas ideas, mails personales o, simplemente, que descubra que estoy totalmente en blanco hace más de una hora y media! Contenete flaco. Qué te pasa? Get a life!!!
11.6.07
Suicidio en local de ropa
Sin dudas es un problema más bien femenino que otra cosa, pero no pude dejar de pensar en esto: "los probadores incitan al suicidio".
Por dios, cómo es posible que estando en el 2007 la gente que pone locales de ropa siga usando esas luces degradantes para el cuerpo femenino?!
No lo puedo creer.
Después de haber ido todo el año al gimnasio, usar todas las cremas anti-celulíticas, exfoliantes, humectantes y reafirmantes, dejar de fumar, reemplazar el cafe por tres tazas de te verde y abandonar el chocolate, aparece la luz del probador y defenestra cualquier autoestima!
No hay producto que pase la prueba del probador.
Lo mismo que con las luces de los ascensores.
El probador tiene como función "que te veas bárbara" o que "la ropa esté mal diseñada", no que "NADA te quede bien" porque esa luz juiciosa, criticona y envidiosa por no tener más vida que "on-off", reivindique la perfección con seres genuinamente imperfectos.
En lugar de gastar plata en perfumar el local las 24 horas, ¿no pueden invertir en algo tan básico y fundamental como las luces de los probadores? Ni siquiera les aconsejaría gastar en los espejos que adelgazan porque de eso ya nos dimos cuenta todas, pero ya que la hacen háganla completa sino, entre flaca y destruída o rellenita y cuidada, me quedo con la segunda toda la vida.
Chicos, año 2007! Se inventaron métodos mucho más caros para verte perfecta y plástica y no podemos poner una luz, un foquito "favorecedor", algo tan simple como eso y, además, no para nosotras sino para acrecentar sus propias ventas! El chiste está en que me vea perfecta, no en que lo sea.
Sino:
- entro al local,
- elijo algo caro ( me quiero sacar la duda de si realmente está tan bueno como creo)
- ingreso al probador,
- mientras me saco la ropa para probarme, me deprimo y, por consecuencia:
"Y?, la del short escocés, ¿cómo te quedó?"
"Horrible. Si no me traés YA algo que me quede divino, me suicido acá mismo, me escuchaste?!"
Por dios, cómo es posible que estando en el 2007 la gente que pone locales de ropa siga usando esas luces degradantes para el cuerpo femenino?!
No lo puedo creer.
Después de haber ido todo el año al gimnasio, usar todas las cremas anti-celulíticas, exfoliantes, humectantes y reafirmantes, dejar de fumar, reemplazar el cafe por tres tazas de te verde y abandonar el chocolate, aparece la luz del probador y defenestra cualquier autoestima!
No hay producto que pase la prueba del probador.
Lo mismo que con las luces de los ascensores.
El probador tiene como función "que te veas bárbara" o que "la ropa esté mal diseñada", no que "NADA te quede bien" porque esa luz juiciosa, criticona y envidiosa por no tener más vida que "on-off", reivindique la perfección con seres genuinamente imperfectos.
En lugar de gastar plata en perfumar el local las 24 horas, ¿no pueden invertir en algo tan básico y fundamental como las luces de los probadores? Ni siquiera les aconsejaría gastar en los espejos que adelgazan porque de eso ya nos dimos cuenta todas, pero ya que la hacen háganla completa sino, entre flaca y destruída o rellenita y cuidada, me quedo con la segunda toda la vida.
Chicos, año 2007! Se inventaron métodos mucho más caros para verte perfecta y plástica y no podemos poner una luz, un foquito "favorecedor", algo tan simple como eso y, además, no para nosotras sino para acrecentar sus propias ventas! El chiste está en que me vea perfecta, no en que lo sea.
Sino:
- entro al local,
- elijo algo caro ( me quiero sacar la duda de si realmente está tan bueno como creo)
- ingreso al probador,
- mientras me saco la ropa para probarme, me deprimo y, por consecuencia:
"Y?, la del short escocés, ¿cómo te quedó?"
"Horrible. Si no me traés YA algo que me quede divino, me suicido acá mismo, me escuchaste?!"
29.5.07
Pienso luego existo
El jueves tengo que ir al médico.
No tengo ganas.
Odio ir al médico.
Es como llevar el auto al mecánico, te arreglan algo te desarreglan otra cosa.
Pero ya lo pensé.
Estoy preparando una lista de todas las cosas que le voy a decir. Hasta lo más mínimo: "ayer casi me pica un mosquito". Ya que él me complica la vida a mí, yo le voy a dar laburo, loco, se la voy a complicar un poco también, por qué no?
Después de la consulta, típico, viene la orden de los análisis de rutina. Y a partir de ahí, el tipo va a desear que nunca más vuelva a tener nada. Lo voy a volver loco. Ya lo pensé.
Porque el tipo vive de eso, entonces le conviene que yo tenga cosas y haya que "evacuar dudas" haciendo este análisis y entonces este otro para descartar y así, llega a comprarle la playstation al hijo y "nadie sabe de dónde sacó la plata".
Lo mismo que la obra social.
Entonces, lo que pensé ahi es: claro, yo hace mil que pago la obra social y no la uso nunca y para ellos soy pura ganancia. Entonces, por un lado, mejor, que me mande a hacer todos los estudios habidos y por haber, descartemos, evacuemos, teoricemos. Todo, todo con tal de que la obra social y el médico sientan mi presencia, escuchen mi nombre y se acuerden siempre de mí. Que me odien como yo a ellos.
Por eso ya lo pensé, la única manera de dejar de existir para estas personas, es existiendo demasiado. Ese es mi plan.
No tengo ganas.
Odio ir al médico.
Es como llevar el auto al mecánico, te arreglan algo te desarreglan otra cosa.
Pero ya lo pensé.
Estoy preparando una lista de todas las cosas que le voy a decir. Hasta lo más mínimo: "ayer casi me pica un mosquito". Ya que él me complica la vida a mí, yo le voy a dar laburo, loco, se la voy a complicar un poco también, por qué no?
Después de la consulta, típico, viene la orden de los análisis de rutina. Y a partir de ahí, el tipo va a desear que nunca más vuelva a tener nada. Lo voy a volver loco. Ya lo pensé.
Porque el tipo vive de eso, entonces le conviene que yo tenga cosas y haya que "evacuar dudas" haciendo este análisis y entonces este otro para descartar y así, llega a comprarle la playstation al hijo y "nadie sabe de dónde sacó la plata".
Lo mismo que la obra social.
Entonces, lo que pensé ahi es: claro, yo hace mil que pago la obra social y no la uso nunca y para ellos soy pura ganancia. Entonces, por un lado, mejor, que me mande a hacer todos los estudios habidos y por haber, descartemos, evacuemos, teoricemos. Todo, todo con tal de que la obra social y el médico sientan mi presencia, escuchen mi nombre y se acuerden siempre de mí. Que me odien como yo a ellos.
Por eso ya lo pensé, la única manera de dejar de existir para estas personas, es existiendo demasiado. Ese es mi plan.
21.5.07
Cambiemos de nombre
Es increíble a todo lo que me animo cuando cambio mi nombre para dejar una opinión o cuando puedo omitir mi identidad. Es como si me liberara.
Quién es ese que grita entre la multitud? Ese que dice justo lo que yo quiero decir y, por miedo a que me identifiquen y haya represalias, me callo.
Todas las propuestas, sean en el plano que sean, me invitan a poner lo que realmente pienso cuando puedo ser un "Anónimo". El otro día en el laburo: "chicos, queremos que escriban todas las cosas buenas y malas que tiene para ustedes trabajar en este lugar". Imaginate! Decir lo que quieras!!! Escrito en computadora para que no te reconozcan la letra! Libre, totalmente libre!
Esos llamados anónimos con declaraciones de amor que murieron con los identificadores de llamadas. Las "cargadas" telefónicas con las que solía divertirme de chica ya no existen, ahora se divierten con otras cosas...
Uno puede elegir quién ser en el medio de la internet. Puede cambiar su sexo, su nombre, su edad, puede tener una vida paralela!!! El invento de The SIMP, ese juego en el que sos una persona compuesta de ceros y unos que vive, engaña, disfruta, donde los sentimientos son casi de mentira, donde hay sensaciones pero no hechos tangibles.
La condición de "anónimo" es una condición privilegiada e inescrupulosa. Claro que estamos hablando de la media, no? No de esas personas que averiguan toda tu vida, contraseñas, dirección, grupo sanguíneo. Eso es terrible. Pasás del anonimato a una invasión de privacidad de la que ni siquiera te enterás.
Ser otra persona por un ratito y hasta quedarme con cosas de esa persona que decidí ser. Ser vos de cero, decir todo lo que pensás, despacharte sin tapujos, sin frenos, sin miedo a que te juzguen, mandar a la mierda al que tengas ganas y ya. Vivir mejor.
Lo que siempre hablamos con mi amigo el Polako: Cómo garpa el anonimato.
Quién es ese que grita entre la multitud? Ese que dice justo lo que yo quiero decir y, por miedo a que me identifiquen y haya represalias, me callo.
Todas las propuestas, sean en el plano que sean, me invitan a poner lo que realmente pienso cuando puedo ser un "Anónimo". El otro día en el laburo: "chicos, queremos que escriban todas las cosas buenas y malas que tiene para ustedes trabajar en este lugar". Imaginate! Decir lo que quieras!!! Escrito en computadora para que no te reconozcan la letra! Libre, totalmente libre!
Esos llamados anónimos con declaraciones de amor que murieron con los identificadores de llamadas. Las "cargadas" telefónicas con las que solía divertirme de chica ya no existen, ahora se divierten con otras cosas...
Uno puede elegir quién ser en el medio de la internet. Puede cambiar su sexo, su nombre, su edad, puede tener una vida paralela!!! El invento de The SIMP, ese juego en el que sos una persona compuesta de ceros y unos que vive, engaña, disfruta, donde los sentimientos son casi de mentira, donde hay sensaciones pero no hechos tangibles.
La condición de "anónimo" es una condición privilegiada e inescrupulosa. Claro que estamos hablando de la media, no? No de esas personas que averiguan toda tu vida, contraseñas, dirección, grupo sanguíneo. Eso es terrible. Pasás del anonimato a una invasión de privacidad de la que ni siquiera te enterás.
Ser otra persona por un ratito y hasta quedarme con cosas de esa persona que decidí ser. Ser vos de cero, decir todo lo que pensás, despacharte sin tapujos, sin frenos, sin miedo a que te juzguen, mandar a la mierda al que tengas ganas y ya. Vivir mejor.
Lo que siempre hablamos con mi amigo el Polako: Cómo garpa el anonimato.
9.5.07
Revelar lo irrevelable
Es un tema. Está bien tener secretos? Para mí sí.
Está bien guardar secretos de por vida? Yo creo que antes de morir voy a revelar todos los secretos que me hayan contado y mi epitafio va a ser "Yo no fui".
De cualquier manera, el secreto siempre invita a ser contado, eso está claro. Yo misma con cosas mías me digo: "esto no se lo voy a contar a nadie", y me defraudo. Igual, lo sabemos, hay secretos y secretos.
Están los "secretos disfrazados", esos que son encabezados por un "no se lo digas a nadie" y en realidad es un llamado a la solidadridad para divulgar a máxima velocidad las palabras que siguen a esa frase. Uno con el tiempo, y por el emisor, sabe si es un secreto de verdad o un secreto disfrazado. Hay otro tipo de secretos que son los "secretos hijosdeputa", que son esos secretos que son verdaderas "bombas", esos son tremendos! Es como que te ponen a prueba y yo sé que si se lo cuento a alguien, es OBVIO que fui yo. Y me lo tengo que callar, y lo pienso todo el día, me recuerdo constantemente que sé algo que no sabe nadie, y me siento grosa, me da culpa, lo quiero contar, me siento grosa, me da culpa, así todo el día. Yo tengo una técnica cuando me pasa eso: bajo a comprar gomitas y se lo cuento a algún kiosquero del microcentro.
Leerlo completo
Otro tema con la revelación es: ¿Hasta dónde cuento de mi vida? Millones de veces me di cuenta, tarde por supuesto, que había hablado de más.
Otra cosa, por qué las mejores frases, las mejores respuestas, las que tapan la boca de quién tenemos enfrente, se nos ocurren siempre después. Hay que ser más frío en la vida, ponerse menos nervioso, hay unos cursos sobre esto, onda: "No se deje intimidar, elija la respuesta perfecta con rapidez", pero son en Suiza, allá, donde todo es perfecto.
No nos vayamos de tema. El post sería:
Hay que revelar el por qué de los sobrenombres, los alias? Hay que contar de dónde vienen las frases-código que uno tiene un ciertos amigos, compañeros de trabajo?
Por qué te dicen "el punga" / "pala"/ "pipa", etc?
No no vayamos a la obviedad, no? "Por qué te dicen "chino"?" No. Eso no. Mucho menos "Por qué te dicen Maty?". No, eso tampoco.
Yo nunca tuve un sobrenombre o un alias. Hablará eso de mi popularidad? Sólo hace unos dos años un grupo de gente me puso uno. Me emocioné al enterarme. Y me aferré a la idea de que lo recuerden. Mando mails inútiles y firmo "LALO". Dejo notitas en los escritorios "No te llamo tu mamá. LALO"."Qué frío!. LALO." No sé si esta bueno. Pero es el único que tengo y lo banco a muerte.
Está bien guardar secretos de por vida? Yo creo que antes de morir voy a revelar todos los secretos que me hayan contado y mi epitafio va a ser "Yo no fui".
De cualquier manera, el secreto siempre invita a ser contado, eso está claro. Yo misma con cosas mías me digo: "esto no se lo voy a contar a nadie", y me defraudo. Igual, lo sabemos, hay secretos y secretos.
Están los "secretos disfrazados", esos que son encabezados por un "no se lo digas a nadie" y en realidad es un llamado a la solidadridad para divulgar a máxima velocidad las palabras que siguen a esa frase. Uno con el tiempo, y por el emisor, sabe si es un secreto de verdad o un secreto disfrazado. Hay otro tipo de secretos que son los "secretos hijosdeputa", que son esos secretos que son verdaderas "bombas", esos son tremendos! Es como que te ponen a prueba y yo sé que si se lo cuento a alguien, es OBVIO que fui yo. Y me lo tengo que callar, y lo pienso todo el día, me recuerdo constantemente que sé algo que no sabe nadie, y me siento grosa, me da culpa, lo quiero contar, me siento grosa, me da culpa, así todo el día. Yo tengo una técnica cuando me pasa eso: bajo a comprar gomitas y se lo cuento a algún kiosquero del microcentro.
Leerlo completo
Otro tema con la revelación es: ¿Hasta dónde cuento de mi vida? Millones de veces me di cuenta, tarde por supuesto, que había hablado de más.
Otra cosa, por qué las mejores frases, las mejores respuestas, las que tapan la boca de quién tenemos enfrente, se nos ocurren siempre después. Hay que ser más frío en la vida, ponerse menos nervioso, hay unos cursos sobre esto, onda: "No se deje intimidar, elija la respuesta perfecta con rapidez", pero son en Suiza, allá, donde todo es perfecto.
No nos vayamos de tema. El post sería:
Hay que revelar el por qué de los sobrenombres, los alias? Hay que contar de dónde vienen las frases-código que uno tiene un ciertos amigos, compañeros de trabajo?
Por qué te dicen "el punga" / "pala"/ "pipa", etc?
No no vayamos a la obviedad, no? "Por qué te dicen "chino"?" No. Eso no. Mucho menos "Por qué te dicen Maty?". No, eso tampoco.
Yo nunca tuve un sobrenombre o un alias. Hablará eso de mi popularidad? Sólo hace unos dos años un grupo de gente me puso uno. Me emocioné al enterarme. Y me aferré a la idea de que lo recuerden. Mando mails inútiles y firmo "LALO". Dejo notitas en los escritorios "No te llamo tu mamá. LALO"."Qué frío!. LALO." No sé si esta bueno. Pero es el único que tengo y lo banco a muerte.
7.5.07
De generación en generación?
La cantidad de cosas que cambian de una generación a otra son casi infinitas o inabarcables.
Primero porque algunas cosas no son cuestión de generación sino de la dimensión con la que se perciben las cosas y segundo porque muchas veces también entran cuestiones de personalidad.
Pero, hoy apunto a las cosas que me fui dando cuenta que cambiaron:
- Son cada vez menos las mujeres que aceptan llamarse con el apellido de su marido, perdiendo presencia el propio. Mi madre solía firmar y agregar en letra legible "de Fernández Podestá". Es decir, que su firma era una especie de pergamino interminable porque su apellido es "Mangudo Escalada" (sanisidrense hasta la médula). Por suerte, mis hermanos y yo decidimos quedarnos fuera de la "guía azul" y toda esa sarta de elitismos sin sentido.
- Son cada vez más las mujeres que conozco que no quieren tener hijos. Esto es para destacar. Porque, más allá de que probablemente alguna vez los terminen teniendo, lo que me llama la atención es que se lo planteen como una posibilidad cuando a la generación de mi madre dudo que se les haya cruzado. Su educación era para casarse y tener hijos.
- Es mucho mayor la cantidad de padres que bañan a sus hijos, les cambian los pañales, van a las reuniones de padres y realizan los quehaceres de la casa.
- Es mucho mayor la cantidad de madres que trabajan "todo el día", y son ejecutivas importantes con grandes salarios incluso hasta mayores que sus maridos.
- Es mucho mayor la cantidad de hombres que rondan los 30/35 años, son solteros y no son gays. Antes a los 22/25 ya eran padres.
Leer el cuento completo
- Es mayor también la cantidad de jóvenes que alargan su adolescencia y viven con los padres hasta los 30 años o más, o menos. Antes se casaban a los veintipocos y a otra cosa.
- Es mayor la cantidad de parejas que se divorcian habiendo transcurrido muy poco tiempo de casados. Antes eso era inaudito, un horror.
- Y ni hablar de la cantidad de parejas jóvenes que se mudan a vivir juntos al poco tiempo de novios.
Creo que somos la consecuencia de mucha represión pasada y que nuestra necesidad de libertad de a ratos se transforma en un libertinaje necesario pero también con necesaria fecha de vencimiento, al menos para mi gusto.
Las mujeres dicen que no hay hombres.
Los hombres están hartos o fascinados de las mujeres que "encaran".
Las mujeres se indignan de que los hombres quieran todo en la primera cita. Perdón? Si el "sí" siempre lo tuvimos nosotras y hubieron muchas que lo dieron rápido, de qué nos quejamos?
Las mujeres se quejan de que quedan pocos caballeros que nos abran la puerta, nos inviten cada una de las salidas y sepan "esperarnos".
También es cierto que ya no hay hombres que "luchen" por el amor de una mujer. Ahora, "si va va y sino a otra cosa".
La infidelidad pasó a ser moneda corriente y ahora "depende".
Antes la mujer DEBÍA ser "difícil". Ahora, es cada vez más fácil hacerte la "difícil" porque hay mucho "fácil". Los parámetros cambiaron. Lógico, no?
Yo lo que opino es que hagamos una tregua. Podrán irse las mujeres fáciles al norte y las difíciles al sur? Y así el mercado del amor es más ordenado. Los que quieren historias ligeras van al norte y no juegan con mujeres del sur. Y las mujeres del norte juegan con todos los que quieran menos con los que están en el sur.
No, imposible, el mundo sería TAN aburrido. Existiría menos sufrimiento y, por lo tanto, aprenderíamos menos.
Pero digamos la verdad, hay un momento en el que ya no queremos aprender más nada.
En fin, hacía tiempo que no me aburría tanto con un post.
Estar al pedo es lo peor que te puede pasar después de estar con mucho laburo.
Primero porque algunas cosas no son cuestión de generación sino de la dimensión con la que se perciben las cosas y segundo porque muchas veces también entran cuestiones de personalidad.
Pero, hoy apunto a las cosas que me fui dando cuenta que cambiaron:
- Son cada vez menos las mujeres que aceptan llamarse con el apellido de su marido, perdiendo presencia el propio. Mi madre solía firmar y agregar en letra legible "de Fernández Podestá". Es decir, que su firma era una especie de pergamino interminable porque su apellido es "Mangudo Escalada" (sanisidrense hasta la médula). Por suerte, mis hermanos y yo decidimos quedarnos fuera de la "guía azul" y toda esa sarta de elitismos sin sentido.
- Son cada vez más las mujeres que conozco que no quieren tener hijos. Esto es para destacar. Porque, más allá de que probablemente alguna vez los terminen teniendo, lo que me llama la atención es que se lo planteen como una posibilidad cuando a la generación de mi madre dudo que se les haya cruzado. Su educación era para casarse y tener hijos.
- Es mucho mayor la cantidad de padres que bañan a sus hijos, les cambian los pañales, van a las reuniones de padres y realizan los quehaceres de la casa.
- Es mucho mayor la cantidad de madres que trabajan "todo el día", y son ejecutivas importantes con grandes salarios incluso hasta mayores que sus maridos.
- Es mucho mayor la cantidad de hombres que rondan los 30/35 años, son solteros y no son gays. Antes a los 22/25 ya eran padres.
Leer el cuento completo
- Es mayor también la cantidad de jóvenes que alargan su adolescencia y viven con los padres hasta los 30 años o más, o menos. Antes se casaban a los veintipocos y a otra cosa.
- Es mayor la cantidad de parejas que se divorcian habiendo transcurrido muy poco tiempo de casados. Antes eso era inaudito, un horror.
- Y ni hablar de la cantidad de parejas jóvenes que se mudan a vivir juntos al poco tiempo de novios.
Creo que somos la consecuencia de mucha represión pasada y que nuestra necesidad de libertad de a ratos se transforma en un libertinaje necesario pero también con necesaria fecha de vencimiento, al menos para mi gusto.
Las mujeres dicen que no hay hombres.
Los hombres están hartos o fascinados de las mujeres que "encaran".
Las mujeres se indignan de que los hombres quieran todo en la primera cita. Perdón? Si el "sí" siempre lo tuvimos nosotras y hubieron muchas que lo dieron rápido, de qué nos quejamos?
Las mujeres se quejan de que quedan pocos caballeros que nos abran la puerta, nos inviten cada una de las salidas y sepan "esperarnos".
También es cierto que ya no hay hombres que "luchen" por el amor de una mujer. Ahora, "si va va y sino a otra cosa".
La infidelidad pasó a ser moneda corriente y ahora "depende".
Antes la mujer DEBÍA ser "difícil". Ahora, es cada vez más fácil hacerte la "difícil" porque hay mucho "fácil". Los parámetros cambiaron. Lógico, no?
Yo lo que opino es que hagamos una tregua. Podrán irse las mujeres fáciles al norte y las difíciles al sur? Y así el mercado del amor es más ordenado. Los que quieren historias ligeras van al norte y no juegan con mujeres del sur. Y las mujeres del norte juegan con todos los que quieran menos con los que están en el sur.
No, imposible, el mundo sería TAN aburrido. Existiría menos sufrimiento y, por lo tanto, aprenderíamos menos.
Pero digamos la verdad, hay un momento en el que ya no queremos aprender más nada.
En fin, hacía tiempo que no me aburría tanto con un post.
Estar al pedo es lo peor que te puede pasar después de estar con mucho laburo.
29.4.07
Un final feliz a la derecha, por favor
Mi hermana siempre se emocionaba cuando éramos chicas y mirábamos Grande Pa! Siempre, siempre. Con mi mamá nos reíamos aunque si ella estaba con nosotras mirando lloraban las dos juntas. Era emocionante verlas emocionarse con los finales felices. En cierto modo era una batalla ganada del guionista y una satisfacción de los actores así que: el final, mi mamá y mi hermana, los guionistas y los acotres, todos felices. "Qué bien", pensaba yo.
Por mi parte siempre odié los finales felices. Bueno, digamos que hasta cierta edad no les tenía mucha simpatía y con el tiempo, mi gran instructor, me di cuenta que eso se debía a muchas cosas, a la necesidad de ver cosas nuevas, mensajes distintos, guiones originales, algo que me sorprenda pero después que te pasan ciertas cosas que te dejan heridas esta gente que escribe se aprovecha de eso y busca que te identifiques con el dolor, con la pérdida del protagonista y entonces claro, no querés que tu herida se vuelva a abrir, no querés que las cosas vuelvan a salir mal, no querés que termine mal!!! Por favor, que corra, la encuentre, ella no se haya casado y vivan juntos para siempre, por favor!!! Por favor que él llegue justo antes de que lleguen a clavarle el cuchillo en las entrañas, que él todavía no lo sabe pero ella está embarazada, qué horror! Por favor que finalmente se de cuenta que no quiere todo ese dinero, esa casa enorme y lujosa y esa vida colmada de comodidades, sino que lo que quiere es a la camarera de los suburbios con su simpleza y bondad.
Y así, un día Grande Pa! quedó en la historia, mi hermana se sigue emocionando con las películas y los finales felices y yo me cansé de esperar que pasen cosas que nunca pasan, que se muera, que no llegue, que llegue y ella le dice que no lo quiere; fueron pasando las películas algunas realmente me sorprendieron, pocas, muy pocas y ahora sólo quiero que le diga que sí que se queda con ella y no quiero leer los comentarios cuando termina la pelí donde te dice: "Después de 4 años Sally y John se separaron..." No! Ya no quiero saber nada! Antes decía: "Sí, ahora termina que el se muda con ella pero nadie te muestra cómo se llevan y tal vez vos te quedaste contento aunque a los dos meses se dejaron porque no funcionó la convivencia, andá a saber". Ahora, disfruto mucho de pelis como The Holiday.
Por mi parte siempre odié los finales felices. Bueno, digamos que hasta cierta edad no les tenía mucha simpatía y con el tiempo, mi gran instructor, me di cuenta que eso se debía a muchas cosas, a la necesidad de ver cosas nuevas, mensajes distintos, guiones originales, algo que me sorprenda pero después que te pasan ciertas cosas que te dejan heridas esta gente que escribe se aprovecha de eso y busca que te identifiques con el dolor, con la pérdida del protagonista y entonces claro, no querés que tu herida se vuelva a abrir, no querés que las cosas vuelvan a salir mal, no querés que termine mal!!! Por favor, que corra, la encuentre, ella no se haya casado y vivan juntos para siempre, por favor!!! Por favor que él llegue justo antes de que lleguen a clavarle el cuchillo en las entrañas, que él todavía no lo sabe pero ella está embarazada, qué horror! Por favor que finalmente se de cuenta que no quiere todo ese dinero, esa casa enorme y lujosa y esa vida colmada de comodidades, sino que lo que quiere es a la camarera de los suburbios con su simpleza y bondad.
Y así, un día Grande Pa! quedó en la historia, mi hermana se sigue emocionando con las películas y los finales felices y yo me cansé de esperar que pasen cosas que nunca pasan, que se muera, que no llegue, que llegue y ella le dice que no lo quiere; fueron pasando las películas algunas realmente me sorprendieron, pocas, muy pocas y ahora sólo quiero que le diga que sí que se queda con ella y no quiero leer los comentarios cuando termina la pelí donde te dice: "Después de 4 años Sally y John se separaron..." No! Ya no quiero saber nada! Antes decía: "Sí, ahora termina que el se muda con ella pero nadie te muestra cómo se llevan y tal vez vos te quedaste contento aunque a los dos meses se dejaron porque no funcionó la convivencia, andá a saber". Ahora, disfruto mucho de pelis como The Holiday.
24.4.07
Soy yo?
Nadie sabe demasiado bien lo que quiere hasta que de repente, de un momento a otro, está frente a mí, pasa, sigue, se queda, nunca lo vi pero seguro, y con precisa certeza, todos tuvimos enfrente lo que realmente queríamos solo que no lo supimos en ese momento. No lo supimos ver o no sabíamos lo que queríamos.
Eso es triste.
No conocerse es triste.
Intentar conocerse es importante.
Dejar que te conozcan es generoso y es ayudar a explorarte.
Las cosas que no podemos ver de nosotros mismos nos las muestra nuestro entorno, mirá si no va ser importante. Mi mundo interno lo armo yo pero, indefectiblemente, en referencia a lo que veo o vivencio en el mundo externo.
No me importa lo que diga el resto de mí. No me importa lo que digan quienes no me conocen, pero no puedo evitar tomar en cuenta, al menos tomar en cuenta, las cosas que me dice sobre mí la gente que me rodea.
¿Qué dice esa gente de mí? Esa gente que me aprecia, que cree conocerme, que me quiere bien, qué piensa realmente? Uno es un poco también lo que lo rodea, sea gente, sean objetos, sea nada o nadie. Qué digo yo de mi?
Yo de mí digo que estoy profundamente indignada de que existan las primeras filas de los cines. Es increíble como me curran en mi propia cara!!! Para qué las hacen? Para que el que llegue tarde se siente a ver una película que nunca va a poder ver? Y mucho menos en un cine como el IMAX. Sí, el IMAX, uno de los cines más nuevos en Buenos Aires. Cuándo lo hicieron? Hace un año? Por favorrrr. Fui el sábado pasado y las vi, ahí, inmunes, insolentes, las primeras filas!
Yo, por mi parte, y fiel a mi pensamiento, me senté en los escalones del pasillo y bien al fondo de la sala. A mí no me cagan...
Eso es triste.
No conocerse es triste.
Intentar conocerse es importante.
Dejar que te conozcan es generoso y es ayudar a explorarte.
Las cosas que no podemos ver de nosotros mismos nos las muestra nuestro entorno, mirá si no va ser importante. Mi mundo interno lo armo yo pero, indefectiblemente, en referencia a lo que veo o vivencio en el mundo externo.
No me importa lo que diga el resto de mí. No me importa lo que digan quienes no me conocen, pero no puedo evitar tomar en cuenta, al menos tomar en cuenta, las cosas que me dice sobre mí la gente que me rodea.
¿Qué dice esa gente de mí? Esa gente que me aprecia, que cree conocerme, que me quiere bien, qué piensa realmente? Uno es un poco también lo que lo rodea, sea gente, sean objetos, sea nada o nadie. Qué digo yo de mi?
Yo de mí digo que estoy profundamente indignada de que existan las primeras filas de los cines. Es increíble como me curran en mi propia cara!!! Para qué las hacen? Para que el que llegue tarde se siente a ver una película que nunca va a poder ver? Y mucho menos en un cine como el IMAX. Sí, el IMAX, uno de los cines más nuevos en Buenos Aires. Cuándo lo hicieron? Hace un año? Por favorrrr. Fui el sábado pasado y las vi, ahí, inmunes, insolentes, las primeras filas!
Yo, por mi parte, y fiel a mi pensamiento, me senté en los escalones del pasillo y bien al fondo de la sala. A mí no me cagan...
12.3.07
Gastar: un arte para pocos
Tener el hábito de salir de compras deviene en un arte. Eso no debería estar en discusión. Incluso, con la práctica, uno le toma la mano a todo, sí, a los precios también.
Creo una de las primeras cosas que aprendí cuando ingresé al sistema del consumismo fue que conviene comprar bikinis y trajes de baño cuando empieza el invierno y tapados, camperas y demás abrigos cuando empieza el verano. Simple, aprovecho las liquidaciones, ya es un saber popular.
Ahora, qué pasa con esas cosas que uno desea, desea, ahorra, desea, ahorra, ahorra, gasta, recupera, pero todavía no ha llegado a comprar.
Hay poca gente que concoce ese sentimiento. El deseo de desear. El arte de la paciencia. El gusto de la espera.
Esa tv plasma de ochocientascincuentamil pulgadas que me muestra los hilos de oro de Elizabeth Taylor y los puntos negros en la cara de Brad Pitt, fue amor a primera vista. Desde ese momento no existe un sólo día en que no la visite. Paso religiosamente por el local y la miro, la miro. A la semana ya había confianza y pude tocarle los botones de brillo y contraste, una experiencia de otro planeta.
Vernos era una rutina necesaria. Ella debía saber que mi interés por ella era sincero, que de verdad estaba ahorrando, que era cierto lo del aumento de sueldo, pero que tengo que esperar unos meses más. "En noviembre, te juro que en noviembre". Me creyó así que tomé más confianza y toqué el botón de encendido y pagado, wow, qué momento! Mi futura tele me creía y el vínculo era tan grande que cuando otros la iban a ver y preguntaban demasiado por ella se mostraba poco apetitosa, movía defectuosamente la imagen, a veces se apagaba y otras subía ella misma el volumen para que el posible comprador no escuche al vendedor hablando de ella y sus convenientes características. Excelente, ni siquiera era de mi propiedad y ya era fiel, casi incondicional. Y eso me motivó mucho más, así que empecé a trabajar más, a hacer horas extras y eso hizo que no pasara tan seguido a verla y que empiecen las explicaciones, las excusas, los malos entendidos y los "a qué hora venís", "te parecen horas de llegar", "qué soy yo para vos", "qué somos", "qué lugar ocupo en tu vida", uf, fueron tiempos difíciles. Pero lo cierto es que no eran más que manifestaciones del deseo mutuo de pertenecernos, aunque, siendo sincera, un día lo descubrí: estaba siendo dominada y esclavizada por un televisor que todavía ni siquiera era mío!! Y eso, eso me hizo hacer el click y después de mucho pensarlo tome cartas en el asunto.
Fui a trabajar como siempre y en mi hora de almuerzo llamé a esa la tal "Ximena", le dije que sí, que aceptaba su oferta, firmé y al día siguiente compré la tele con mi nueva tarjeta de crédito.
"Y ahora? Y ahora qué me vas a decir? Ya te compré, te demostré que todo lo que te decía era cierto"; "Sí, pero con tarjeta de crédito. No es lo mismo", me contesta. Tremendo, había accionado, había hecho realidad mis promesas y todavía desconforme?! Pero! Sabés qué? Existe una gran diferencia, ahora, el control... lo tengo yo.
Y, es así, tarde o temprano la tortilla se da vuelta y lo que se hace desear se vuelve tuyo pero si no lo cuidás, se venga, y se rompe.
Comprar es un arte que no termina con la compra, termina cuando las cosas que compramos nos devuelven cosas, hasta que dejan de devolver, se rompen y queremos otra cosa.
Creo una de las primeras cosas que aprendí cuando ingresé al sistema del consumismo fue que conviene comprar bikinis y trajes de baño cuando empieza el invierno y tapados, camperas y demás abrigos cuando empieza el verano. Simple, aprovecho las liquidaciones, ya es un saber popular.
Ahora, qué pasa con esas cosas que uno desea, desea, ahorra, desea, ahorra, ahorra, gasta, recupera, pero todavía no ha llegado a comprar.
Hay poca gente que concoce ese sentimiento. El deseo de desear. El arte de la paciencia. El gusto de la espera.
Esa tv plasma de ochocientascincuentamil pulgadas que me muestra los hilos de oro de Elizabeth Taylor y los puntos negros en la cara de Brad Pitt, fue amor a primera vista. Desde ese momento no existe un sólo día en que no la visite. Paso religiosamente por el local y la miro, la miro. A la semana ya había confianza y pude tocarle los botones de brillo y contraste, una experiencia de otro planeta.
Vernos era una rutina necesaria. Ella debía saber que mi interés por ella era sincero, que de verdad estaba ahorrando, que era cierto lo del aumento de sueldo, pero que tengo que esperar unos meses más. "En noviembre, te juro que en noviembre". Me creyó así que tomé más confianza y toqué el botón de encendido y pagado, wow, qué momento! Mi futura tele me creía y el vínculo era tan grande que cuando otros la iban a ver y preguntaban demasiado por ella se mostraba poco apetitosa, movía defectuosamente la imagen, a veces se apagaba y otras subía ella misma el volumen para que el posible comprador no escuche al vendedor hablando de ella y sus convenientes características. Excelente, ni siquiera era de mi propiedad y ya era fiel, casi incondicional. Y eso me motivó mucho más, así que empecé a trabajar más, a hacer horas extras y eso hizo que no pasara tan seguido a verla y que empiecen las explicaciones, las excusas, los malos entendidos y los "a qué hora venís", "te parecen horas de llegar", "qué soy yo para vos", "qué somos", "qué lugar ocupo en tu vida", uf, fueron tiempos difíciles. Pero lo cierto es que no eran más que manifestaciones del deseo mutuo de pertenecernos, aunque, siendo sincera, un día lo descubrí: estaba siendo dominada y esclavizada por un televisor que todavía ni siquiera era mío!! Y eso, eso me hizo hacer el click y después de mucho pensarlo tome cartas en el asunto.
Fui a trabajar como siempre y en mi hora de almuerzo llamé a esa la tal "Ximena", le dije que sí, que aceptaba su oferta, firmé y al día siguiente compré la tele con mi nueva tarjeta de crédito.
"Y ahora? Y ahora qué me vas a decir? Ya te compré, te demostré que todo lo que te decía era cierto"; "Sí, pero con tarjeta de crédito. No es lo mismo", me contesta. Tremendo, había accionado, había hecho realidad mis promesas y todavía desconforme?! Pero! Sabés qué? Existe una gran diferencia, ahora, el control... lo tengo yo.
Y, es así, tarde o temprano la tortilla se da vuelta y lo que se hace desear se vuelve tuyo pero si no lo cuidás, se venga, y se rompe.
Comprar es un arte que no termina con la compra, termina cuando las cosas que compramos nos devuelven cosas, hasta que dejan de devolver, se rompen y queremos otra cosa.
7.3.07
Decadencia Welcome Home!
Siempre pensé que cuando llegara a mi vida uno de esos momentos que suelo calificar como "decadentes" no me iba a dar cuenta en el preciso instante en que me estuviera sucediendo sino mucho después, cuando mirara hacia atrás, con el tiempo. Como cuando me doblaba la botamanga del pantalón de gimnasia del colegio porque creía que me quedaba "re canchero" o cuando me pinté las uñas de negro creyendo que era "re freak", o sea, ayer.
Pero, como en tantas otras millones de cosas, me equivoqué.
Vivo en un lugar donde todos los vecinos me dicen hola, no sé si por simple cordialidad o porque conocen toda mi vida y yo las suyas.
La diferencia entre ellos y yo es que a mí nunca me interesó ni sus vidas ni saludarlos. Y cada vez que voy a pagar las expensas a la administración me hablan de mi vida: "qué lindo que es tu novio" "qué flaca está tu mamá", "cómo creció tu sobrina!", "menos mal que te dio negativo el evatest!". Tremendo, nada que deteste más que esa comunidad de gente chusmeando constantemente sobre la vida del resto.
Y aquí es donde me descubro decadente y atravesando, en este preciso instante, por el momento más superficial, mundano y vergonzoso de mi vida. Sólo espero que no sea el único y que haya algo con un poco menos de sentido, nada más que para no quedar tildada de "decadente" por esto sino por algo superior en materia de banalidades.
Me miré al espejo y ella me dijo: "Soledad, acabas de gritar de alegría como si estuvieras vivenciando en la propia tribuna, en Inglaterra, el gol de Maradona a los malditos ingleses que nos robaron las Malvinas, y todo porque la nominaron a Nadia. Asumelo, eres adicta a Gran Hermano. Esto es un juego. Y podrás pasar al próximo nivel cuando mandes un sms al 9009."
Pero, como en tantas otras millones de cosas, me equivoqué.
Vivo en un lugar donde todos los vecinos me dicen hola, no sé si por simple cordialidad o porque conocen toda mi vida y yo las suyas.
La diferencia entre ellos y yo es que a mí nunca me interesó ni sus vidas ni saludarlos. Y cada vez que voy a pagar las expensas a la administración me hablan de mi vida: "qué lindo que es tu novio" "qué flaca está tu mamá", "cómo creció tu sobrina!", "menos mal que te dio negativo el evatest!". Tremendo, nada que deteste más que esa comunidad de gente chusmeando constantemente sobre la vida del resto.
Y aquí es donde me descubro decadente y atravesando, en este preciso instante, por el momento más superficial, mundano y vergonzoso de mi vida. Sólo espero que no sea el único y que haya algo con un poco menos de sentido, nada más que para no quedar tildada de "decadente" por esto sino por algo superior en materia de banalidades.
Me miré al espejo y ella me dijo: "Soledad, acabas de gritar de alegría como si estuvieras vivenciando en la propia tribuna, en Inglaterra, el gol de Maradona a los malditos ingleses que nos robaron las Malvinas, y todo porque la nominaron a Nadia. Asumelo, eres adicta a Gran Hermano. Esto es un juego. Y podrás pasar al próximo nivel cuando mandes un sms al 9009."
15.2.07
De onda. Con Onda.
Esta mañna para mí fue nefasta.
Me levanté temprano.
Me hicieron el desayuno.
Necesitaba llegar temprano al trabajo y allí es donde empieza la conspiración:
18 minutos esperando el colectivo.
Mal Humor. Poca paciencia.
Miro a lo largo de la calle y no viene, no viene, no viene.
8 minutos y medio esperando el subte.
32 grados de calor a la sombra y 150 en las cuevas del subte B.
Llego al tabrajo y la contraconspiración:
El vasito que hay que acordarse de poner en la máquina de café estaba puesto. Saqué mi cafe y dejé uno puesto.
Y un compañero de trabajo casi amigo me manda un link con este corto que me pareció lindo para esta mañana en la que casi mato a alguien y esto me salvó.
Es por eso, que gracias a Martin que hizo este audio y quería mi opinión, creo que poniéndolo acá se la estoy dando pero, sobre todo, es simple, mi gran pasión.
www.youtube.com/watch?v=FqIoWIu8fj8
Me levanté temprano.
Me hicieron el desayuno.
Necesitaba llegar temprano al trabajo y allí es donde empieza la conspiración:
18 minutos esperando el colectivo.
Mal Humor. Poca paciencia.
Miro a lo largo de la calle y no viene, no viene, no viene.
8 minutos y medio esperando el subte.
32 grados de calor a la sombra y 150 en las cuevas del subte B.
Llego al tabrajo y la contraconspiración:
El vasito que hay que acordarse de poner en la máquina de café estaba puesto. Saqué mi cafe y dejé uno puesto.
Y un compañero de trabajo casi amigo me manda un link con este corto que me pareció lindo para esta mañana en la que casi mato a alguien y esto me salvó.
Es por eso, que gracias a Martin que hizo este audio y quería mi opinión, creo que poniéndolo acá se la estoy dando pero, sobre todo, es simple, mi gran pasión.
www.youtube.com/watch?v=FqIoWIu8fj8
6.2.07
Las Cosas que Aprendí Sola
Mi mamá me enseñó de valores, de ética, me enseñó a comportarme frente a los mayores, a ceder el asiento a los ancianos, a depilarme y otra infinidad de cosas.
Mi papá me enseñó a no mirar a los hombres a los ojos por la calle y a hacer chistes en el velorio de mi abuelo.
Pero hay algunas cosas que nadie te enseña, que yo las aprendí sola, por ejemplo:
- Nadie me enseñó cómo contener el gas de la gaseosa que me sube por la garganta.
- A cómo reprimir un bostezo inoportuno.
- A cómo decir que no quiero comer más y que me crean que no es por vergûenza.
- A cómo hacer para no repetir el morrón.
- A ir al baño y que nadie se entere qué hice.
- A cómo disimular los nervios en una entrevista de trabajo.
Pero claro, qué se va uno a imaginar que esas cosas le pueden pasar a un hijo, si un hijo es perfecto.
De cualquier manera, lo que sí me enseñaron es a tener recursos, requisito fundamental para superar este tipo de obstáculos.
Porque al final, como dice mi hermano, lo importante no es tener la respuesta sino el teléfono del que la tiene, es decir, ser una persona con recursos.
Mi papá me enseñó a no mirar a los hombres a los ojos por la calle y a hacer chistes en el velorio de mi abuelo.
Pero hay algunas cosas que nadie te enseña, que yo las aprendí sola, por ejemplo:
- Nadie me enseñó cómo contener el gas de la gaseosa que me sube por la garganta.
- A cómo reprimir un bostezo inoportuno.
- A cómo decir que no quiero comer más y que me crean que no es por vergûenza.
- A cómo hacer para no repetir el morrón.
- A ir al baño y que nadie se entere qué hice.
- A cómo disimular los nervios en una entrevista de trabajo.
Pero claro, qué se va uno a imaginar que esas cosas le pueden pasar a un hijo, si un hijo es perfecto.
De cualquier manera, lo que sí me enseñaron es a tener recursos, requisito fundamental para superar este tipo de obstáculos.
Porque al final, como dice mi hermano, lo importante no es tener la respuesta sino el teléfono del que la tiene, es decir, ser una persona con recursos.
30.1.07
La Confianza
Esa pequeña gran cosa intangible entre tantas otras.
De dónde surge la confianza? Quién la inventó?
La inventó alguien que quería engañar a alguien? O la inventó alguien que necesitaba que le creyeran, que le dieran tiempo para demostrar que lo que decía es cierto, que no mentía, que no quería engañar a nadie?
Porque en este mundo poblado de seres "humanos", hay muchos que la usan como medio de engaño para lograr objetivos personales llevando a "sus víctimas" a desconfiar para siempre de todos los demás que vuelven a conocer.
Es un tema ese. Yo tengo un amigo que desconfía siempre y de todo el mundo, sin excepción.
Mi prima en cambio desconfía de algunos: "Yo, de todos los que tienen bigotes, desconfío". La tipa hace su propia discriminación interna. El médico le dijo que tenía cáncer. Pero como el tipo tiene bigotes, ella vive una vida sana. Total, es todo de la cabeza.
Porque, ojo, la desconfianza es también un tipo de discriminación. O acaso es peor que ella?
"No, con esa mina no hables, no es de confianza." Y yo, enseguida quiero saber por qué.
O las madres / amigas / parientes cuando recomiendan a alguien: "mirá, te recomiendo a mi ginecólogo. Es re de confianza." Qué me quieren decir? Que el mío las toca a todas... menos a mí!!!
Cómo me doy cuenta si alguien es confiable o no?
Y la confianza en uno mismo?
A veces tengo como algo interno que me dice "no, no hables tanto, no confíes en esa persona, algo no huele bien". Y me pregunto: me doy bola o no?
Siempre dejo que pase un poco el tiempo que es quien termina por desmantelar cualquier artimania. Pero no siempre lo hay. En el kiosco por ejemplo: le dejo 20 pesos sobre la bandeja y me voy a la heladera a buscar un agua. Mirá si cuando vuelvo el kiosquero me da el vuelto de 10 pesos; y quién de los dos tiene razón cuando le discuta que le di 20? Mmm, no debí confiar.
También hay ciertas pequeñas situaciones donde la gente delega la confianza. "Fijate si este billete es falso". "Elegí vos por qué empresa querés viajar". No sé, ahora no se me ocurren.
Pero estoy casi segura que el que inventó la confianza sacó provecho para sí mismo.
De dónde surge la confianza? Quién la inventó?
La inventó alguien que quería engañar a alguien? O la inventó alguien que necesitaba que le creyeran, que le dieran tiempo para demostrar que lo que decía es cierto, que no mentía, que no quería engañar a nadie?
Porque en este mundo poblado de seres "humanos", hay muchos que la usan como medio de engaño para lograr objetivos personales llevando a "sus víctimas" a desconfiar para siempre de todos los demás que vuelven a conocer.
Es un tema ese. Yo tengo un amigo que desconfía siempre y de todo el mundo, sin excepción.
Mi prima en cambio desconfía de algunos: "Yo, de todos los que tienen bigotes, desconfío". La tipa hace su propia discriminación interna. El médico le dijo que tenía cáncer. Pero como el tipo tiene bigotes, ella vive una vida sana. Total, es todo de la cabeza.
Porque, ojo, la desconfianza es también un tipo de discriminación. O acaso es peor que ella?
"No, con esa mina no hables, no es de confianza." Y yo, enseguida quiero saber por qué.
O las madres / amigas / parientes cuando recomiendan a alguien: "mirá, te recomiendo a mi ginecólogo. Es re de confianza." Qué me quieren decir? Que el mío las toca a todas... menos a mí!!!
Cómo me doy cuenta si alguien es confiable o no?
Y la confianza en uno mismo?
A veces tengo como algo interno que me dice "no, no hables tanto, no confíes en esa persona, algo no huele bien". Y me pregunto: me doy bola o no?
Siempre dejo que pase un poco el tiempo que es quien termina por desmantelar cualquier artimania. Pero no siempre lo hay. En el kiosco por ejemplo: le dejo 20 pesos sobre la bandeja y me voy a la heladera a buscar un agua. Mirá si cuando vuelvo el kiosquero me da el vuelto de 10 pesos; y quién de los dos tiene razón cuando le discuta que le di 20? Mmm, no debí confiar.
También hay ciertas pequeñas situaciones donde la gente delega la confianza. "Fijate si este billete es falso". "Elegí vos por qué empresa querés viajar". No sé, ahora no se me ocurren.
Pero estoy casi segura que el que inventó la confianza sacó provecho para sí mismo.
22.1.07
La Culpa
La culpa es un sentimiento que controla mi vida en silencio.
Cuántas cosas al día o a la semana uno hace "por culpa", "porque me dio cosa", "para que nadie me venga a decir...", "porque me quedé mal".
Este sentimiento me invade la conciencia por aire, tierra y agua, y quedo definitivamente rodeada. Ya está. No queda otra que sentirme mal y accionar en función de eso, por culpa.
Las cosas que me dan culpa:
No dejar propina.
Que estén esperando que me vaya para cerrar.
Faltar a una clase de pilates.
Olvidarme de un cumpleaños.
Gastar mucha plata en mí misma.
Hacer la división de la cuenta.
Llegar tarde.
Tratar mal a alguien aunque se lo tenga merecido.
Decir que "no puedo...".
No visitar a mi ahijada todo lo que debería.
No darle monedas al abuelo poeta del subte (ya le compré mil veces, basta!).
Pagar con 100.
No responder un mensaje de texto.
No prestarle atención a alguien.
Cuando alguien no está contento con algo.
Cuando me regalan algo.
Sí. Practicamente, vivo con culpa.
Cuántas cosas al día o a la semana uno hace "por culpa", "porque me dio cosa", "para que nadie me venga a decir...", "porque me quedé mal".
Este sentimiento me invade la conciencia por aire, tierra y agua, y quedo definitivamente rodeada. Ya está. No queda otra que sentirme mal y accionar en función de eso, por culpa.
Las cosas que me dan culpa:
No dejar propina.
Que estén esperando que me vaya para cerrar.
Faltar a una clase de pilates.
Olvidarme de un cumpleaños.
Gastar mucha plata en mí misma.
Hacer la división de la cuenta.
Llegar tarde.
Tratar mal a alguien aunque se lo tenga merecido.
Decir que "no puedo...".
No visitar a mi ahijada todo lo que debería.
No darle monedas al abuelo poeta del subte (ya le compré mil veces, basta!).
Pagar con 100.
No responder un mensaje de texto.
No prestarle atención a alguien.
Cuando alguien no está contento con algo.
Cuando me regalan algo.
Sí. Practicamente, vivo con culpa.
10.1.07
Nadie escapa a la mediocridad humana
Pero todos podemos divertirnos con ella.
No, mejor, a costa de ella.
Como quien no quiere la cosa
La gente que no se anima a decir cosas.
La gente que hace, dice o tiene algo que incomoda de tal manera que me da pudor decirle ciertas verdades. Pero si no se da cuenta sola, alguien se lo tiene que decir: "no querés conocer mi baño? Y, de paso, te mirás en mi espejo y te das cuenta que tenés la bragueta abierta, un moco enorme en la naríz y algo verde entre los dientes?"
Los momentos en los que quiero tener privacidad; hay visitas en casa y me quiero ir a dormir; ya hicimos todo lo que queríamos en mi casa, no extrañás tu cama?; no está nada mal pero imaginaba otra cosa; no sé que me pasa, necesito un tiempo; hoy estoy complicada, lo dejamos para otro día?; y tantas, millones de otras frases que utilizamos en lugar de decir lo que realmente queremos.
Con ustedes: las indirectas.
Podemos decir las cosas que queremos en vez de dar tanta vuelta?
Por favor, es tremendo, me molesta terriblemente leer, al menos, 43 indirectas por día. En el trabajo muchas de ellas, otras en el subte cuando le dan el asiento a una señora/ita que parece embarazada y en realidad es decirle "te lo dejo porque parecés embarazada de lo gorda que estás, ponete a dieta, loca".
Y así, como quien no quiere la cosa, algunas de las indirectas más usadas:
"Vas para allá?" / "Te tomás la línea D?" = Cuándo vamos a tomar algo.
"Vas a comer algo?" = No serás anoréxica vos, no?
"No, eso ya lo hicimos hoy temprano" = Estamos cansados de tus llegadas tarde.
"Quedó bastante bien" = Creí que eras más capaz de lo que sos.
"Sí, puede ser que haya quedado mejor" = Odio reconocer que tenés razón pero no me dejás alternativa.
"Sole, tenés un minuto?" = Dejá de boludear y vení a la reunión.
"Me pasás el estado de cómo está tu semana?" = qué haces tan campante riéndote con tus compañeros?
La gente me dice: "pensás demasiado"= sos muy paranoica.
No, no es que sea paranoica es que la gente abusa de las indirectas y no dice lo que piensa. Me embola verlas pasar frente a mi ojos riéndose de mí, "sí, soy otra indirecta más!!! HA HAHA!!!". Eso me lleva a agarrar la indirecta en el aire y traducirla inmediatamente a una directa, a una verdad y a que la gente me llame "Lalo" que según ellos deviene de "la loca".
La gente que hace, dice o tiene algo que incomoda de tal manera que me da pudor decirle ciertas verdades. Pero si no se da cuenta sola, alguien se lo tiene que decir: "no querés conocer mi baño? Y, de paso, te mirás en mi espejo y te das cuenta que tenés la bragueta abierta, un moco enorme en la naríz y algo verde entre los dientes?"
Los momentos en los que quiero tener privacidad; hay visitas en casa y me quiero ir a dormir; ya hicimos todo lo que queríamos en mi casa, no extrañás tu cama?; no está nada mal pero imaginaba otra cosa; no sé que me pasa, necesito un tiempo; hoy estoy complicada, lo dejamos para otro día?; y tantas, millones de otras frases que utilizamos en lugar de decir lo que realmente queremos.
Con ustedes: las indirectas.
Podemos decir las cosas que queremos en vez de dar tanta vuelta?
Por favor, es tremendo, me molesta terriblemente leer, al menos, 43 indirectas por día. En el trabajo muchas de ellas, otras en el subte cuando le dan el asiento a una señora/ita que parece embarazada y en realidad es decirle "te lo dejo porque parecés embarazada de lo gorda que estás, ponete a dieta, loca".
Y así, como quien no quiere la cosa, algunas de las indirectas más usadas:
"Vas para allá?" / "Te tomás la línea D?" = Cuándo vamos a tomar algo.
"Vas a comer algo?" = No serás anoréxica vos, no?
"No, eso ya lo hicimos hoy temprano" = Estamos cansados de tus llegadas tarde.
"Quedó bastante bien" = Creí que eras más capaz de lo que sos.
"Sí, puede ser que haya quedado mejor" = Odio reconocer que tenés razón pero no me dejás alternativa.
"Sole, tenés un minuto?" = Dejá de boludear y vení a la reunión.
"Me pasás el estado de cómo está tu semana?" = qué haces tan campante riéndote con tus compañeros?
La gente me dice: "pensás demasiado"= sos muy paranoica.
No, no es que sea paranoica es que la gente abusa de las indirectas y no dice lo que piensa. Me embola verlas pasar frente a mi ojos riéndose de mí, "sí, soy otra indirecta más!!! HA HAHA!!!". Eso me lleva a agarrar la indirecta en el aire y traducirla inmediatamente a una directa, a una verdad y a que la gente me llame "Lalo" que según ellos deviene de "la loca".
19.12.06
Me di cuenta que había Crecido
Pierdo la paciencia fácilmente, pero tengo mucha paciencia.
Creo que el grado de paciencia tiene mucho que ver con lo que le genera la otra persona a uno y pasa; mágicamente, de un momento a otro, uno pierde la paciencia. Es un segundo, milésimas de segundo y casi que ya no hay vuelta atrás. Pienso que uno muestra la hilacha cuando pierde la paciencia. Surge toda la ira interna y se descarga en un maldito teléfono, en una vaso que se rompe, en una portazo, en un grito, en un comentario hiriente o descalificador, en una puteada. Muchas veces estoy buscando algo a la mañana, apurada, llegando tarde como siempre: dónde carajo están las llaves?! Eso es lo primero que me sale después de buscarlas durante diez minutos que parecen veinte.
Cuando cruzo palabras o discuto con alguien demasiado paciente me encanta llevarlo al límite y verlo perder la paciencia, es una de las mejores maneras de conocer lo peor del otro.
Controlarse y alargar la paciencia hasta donde más se pueda es un ejercicio al que me he entregado estos últimos años. La técnica que más uso es contar hasta diez y decirme a mí misma palabras como: tranquila, no te alteres, controlate. Pero, de repente, siento un calor que me empieza a subir por el cuello hasta las mejillas y juro que siento que saboreo la ira, sobre todo cuando estoy sola y no hay nadie que me juzgue o tilde de loca. Y cuando logro descargarme y la descarga es cada vez más leve porque la técnica me funciona, me doy cuenta que estoy grande.
Estas son pequeñas cosas que dan la pauta de que he crecido:
Cuando me di cuenta que tenía miedo de salir sola a la calle después de las 12 de la noche.
Cuando dejó de darme terrible vergüenza que se me vea la tirita del corpiño.
Cuando empecé a usar el término "trasnochar".
Cuando me empezaron a preocupar mis uñas.
Cada vez que me doy cuenta que pienso cada palabra que voy a decir.
Uf, son muchas, eso es lo que más que hizo dar cuenta que había crecido.
¿Cuándo te diste cuenta que habías crecido?
Creo que el grado de paciencia tiene mucho que ver con lo que le genera la otra persona a uno y pasa; mágicamente, de un momento a otro, uno pierde la paciencia. Es un segundo, milésimas de segundo y casi que ya no hay vuelta atrás. Pienso que uno muestra la hilacha cuando pierde la paciencia. Surge toda la ira interna y se descarga en un maldito teléfono, en una vaso que se rompe, en una portazo, en un grito, en un comentario hiriente o descalificador, en una puteada. Muchas veces estoy buscando algo a la mañana, apurada, llegando tarde como siempre: dónde carajo están las llaves?! Eso es lo primero que me sale después de buscarlas durante diez minutos que parecen veinte.
Cuando cruzo palabras o discuto con alguien demasiado paciente me encanta llevarlo al límite y verlo perder la paciencia, es una de las mejores maneras de conocer lo peor del otro.
Controlarse y alargar la paciencia hasta donde más se pueda es un ejercicio al que me he entregado estos últimos años. La técnica que más uso es contar hasta diez y decirme a mí misma palabras como: tranquila, no te alteres, controlate. Pero, de repente, siento un calor que me empieza a subir por el cuello hasta las mejillas y juro que siento que saboreo la ira, sobre todo cuando estoy sola y no hay nadie que me juzgue o tilde de loca. Y cuando logro descargarme y la descarga es cada vez más leve porque la técnica me funciona, me doy cuenta que estoy grande.
Estas son pequeñas cosas que dan la pauta de que he crecido:
Cuando me di cuenta que tenía miedo de salir sola a la calle después de las 12 de la noche.
Cuando dejó de darme terrible vergüenza que se me vea la tirita del corpiño.
Cuando empecé a usar el término "trasnochar".
Cuando me empezaron a preocupar mis uñas.
Cada vez que me doy cuenta que pienso cada palabra que voy a decir.
Uf, son muchas, eso es lo que más que hizo dar cuenta que había crecido.
¿Cuándo te diste cuenta que habías crecido?
11.12.06
Los Pasos
Están los pasos de baile.
Los pasos que uno da en la vida para pasar de una etapa a la otra.
Los pasos al caminar por la calle.
Y los pasos para hacer un blog:
Paso 1: pensar para qué tendría un blog si no sé qué decir.
Paso 2: sentirme adulada cuando me preguntan: para cuándo tu blog?
Paso 3: pensar un nombre para el blog.
Paso 4: pensar qué escribir.
Paso 5: seguir pensando qué escribir.
Paso 6: escribir un post que releí tres meses después y no entendí qué quise decir.
Paso 7: escribir algo divertido.
Paso 8: escribir algo.
Paso 9: escribir lo que tengo ganas sin pensar en hace cuanto que no subo nada, ni si es divertido ni si ofende a alguien. La opción de no entrar es para todos.
Paso 10: todavía no llegué a ese, 10 en nada.
Los pasos que uno da en la vida para pasar de una etapa a la otra.
Los pasos al caminar por la calle.
Y los pasos para hacer un blog:
Paso 1: pensar para qué tendría un blog si no sé qué decir.
Paso 2: sentirme adulada cuando me preguntan: para cuándo tu blog?
Paso 3: pensar un nombre para el blog.
Paso 4: pensar qué escribir.
Paso 5: seguir pensando qué escribir.
Paso 6: escribir un post que releí tres meses después y no entendí qué quise decir.
Paso 7: escribir algo divertido.
Paso 8: escribir algo.
Paso 9: escribir lo que tengo ganas sin pensar en hace cuanto que no subo nada, ni si es divertido ni si ofende a alguien. La opción de no entrar es para todos.
Paso 10: todavía no llegué a ese, 10 en nada.
4.12.06
Juicio a Mi Cerebro
Sí, loco. Lo estuve pensando mucho y la verdad es que no quería tener quilombos legales pero ya no quedan más opciones. Ya es como la cuarta vez que me lo hace. Ya no más. Hay que ponerle un límite o se va a quedar con toda mi vida!
Ya tengo todo preparado: en primer lugar una declaración jurada de dos renglones donde relato toda mi noche de ayer:
"hola, cuánto es la entrada? gracias. qué buena musica. qué buena musica. qué buena musica. hola? hay alguien ahí? Sole llamando a cerebro. Sole llamando a cerebro. Biiiiip:"toy en otra, dejá tu mensaje después de la señal" ." (y firma)
Y, además de la declaración, también preparé un reclamo intimando a que me devuelva el día de ayer. No recuerdo nada. Quiero saber dónde están! Dónde se llevaron mis recuerdos! Quiero ya esas cuatro horas que no recuerdo! Me robaron! Me estafaron! "La cinta Gonzalito, la cinta!!".
Claro, el señor cerebro le ordenó a mi mano que saque plata del bolsillo, que le diga al barman, "somos tres, queremos tres tequilas" y que me tome todo el shot. Eso es abuso de poder. Eso es demagogia señores!!!
Pues, ya ven. Estoy recaudando más cargos en su contra. Para eso, me he puesto a disposición de ella, la diva, la más preciada y sobrevaluada: Cito a declarar... a la memoria.
Ya tengo todo preparado: en primer lugar una declaración jurada de dos renglones donde relato toda mi noche de ayer:
"hola, cuánto es la entrada? gracias. qué buena musica. qué buena musica. qué buena musica. hola? hay alguien ahí? Sole llamando a cerebro. Sole llamando a cerebro. Biiiiip:"toy en otra, dejá tu mensaje después de la señal" ." (y firma)
Y, además de la declaración, también preparé un reclamo intimando a que me devuelva el día de ayer. No recuerdo nada. Quiero saber dónde están! Dónde se llevaron mis recuerdos! Quiero ya esas cuatro horas que no recuerdo! Me robaron! Me estafaron! "La cinta Gonzalito, la cinta!!".
Claro, el señor cerebro le ordenó a mi mano que saque plata del bolsillo, que le diga al barman, "somos tres, queremos tres tequilas" y que me tome todo el shot. Eso es abuso de poder. Eso es demagogia señores!!!
Pues, ya ven. Estoy recaudando más cargos en su contra. Para eso, me he puesto a disposición de ella, la diva, la más preciada y sobrevaluada: Cito a declarar... a la memoria.
27.11.06
Don´t Lie To Me!
No me mientan más. No importa cuánto espíritu joven se tenga, el cuerpo cada vez resiste menos aunque no quiera, aunque deje de fumar, aunque no haya fumado nunca. El cuerpo se desgasta como esa remera colorado furioso que ahora rasguña vida, ocupa lugar en el placard y mendiga un poco de color, ruega no ser lavada para evitar el encuentro con el diabólico centrifugado que la deja arrugada y con la etiqueta afuera.
Por más energía que se tenga, positivismo o afirmaciones, las cosas nunca vuelven a ser como antes. No lo intenten, no se gasten, traten de inventar situaciones nuevas con personas nuevas con ropa distinta, cambien de estilo, visiten lugares que jamás visitarían, todo suma cuando les cedan el asiento en el colectivo, banco o subte. Yo hago eso, yo pienso que un día me van a dar el asiento y me voy a sentar para inmovilizar mi cuerpo y viajar con mi mente a todos esos lugares adonde mi cuerpo ya no puede ir.
Recolecten toda la información que puedan camino al asiento cedido.
En resumen, no se qué escribir, mi cerebro está exprimido, un saludo a todos lo que me conocen y a los profesores que nos cedieron las horas.
Por más energía que se tenga, positivismo o afirmaciones, las cosas nunca vuelven a ser como antes. No lo intenten, no se gasten, traten de inventar situaciones nuevas con personas nuevas con ropa distinta, cambien de estilo, visiten lugares que jamás visitarían, todo suma cuando les cedan el asiento en el colectivo, banco o subte. Yo hago eso, yo pienso que un día me van a dar el asiento y me voy a sentar para inmovilizar mi cuerpo y viajar con mi mente a todos esos lugares adonde mi cuerpo ya no puede ir.
Recolecten toda la información que puedan camino al asiento cedido.
En resumen, no se qué escribir, mi cerebro está exprimido, un saludo a todos lo que me conocen y a los profesores que nos cedieron las horas.
4.11.06
La Guardia Urbana
Qué onda esta gente de la Guardia Urbana?
No conozco una sola persona a la que le caiga bien esta gentuza.
Son molestos, buchones e inútiles. El otro día eran las once y media la noche y uno de ellos me entretuvo largo rato. Una pobre chica parada en la esquina de Cabildo y Juramento. No se dan una idea, les describo la situación: tendría entre 23 y 37 años, no se sabe. Excedida de peso. Uniformada con ese pantalón poco favorable y esa campera estampada atrás que dice "sí, soy yo, y por acá no cruzás" o "Guardia Urbana" que es lo mismo. Se paraba en la esquina del semáforo de Cabildo mirando que nadie cruce hasta que el hombrecito cambie y dé la orden "adelante" y giraba todo su peso hasta la esquina de Juramento, o sea unos 2 metros, y hacía lo mismo. Me colgué mirándola un rato largo desde un bar. Llegué a las 10.30 pm, hice el pedido, demoraron un montón en traerlo, comí, fumé, hablé verborrágicamente con mi acompañante y cada tanto pispeaba. A los dos minutos de observar me di cuenta del patrón de su tarea: ahora acá, ah ya cambió, ahora voy para allá, vuelvo para acá, vuelvo para allá. Una monotonía exasperante. Además, lo más inentendible de todo es que se paraba firme en esa esquina mirando a la gente ir venir y la gente le pasaba por al lado cual poste o... cual semáforo, ¡nunca corrigió a nadie! Los peatones cruzaban por donde querían y en cualquier momento y la tipa no hacía nada! Me indigné. Después me empecé a preguntar "qué hace esta tipa ahí? Ni siquera hace lo que tiene que hacer, por qué está ahí parada a las doce y cuarto de la noche haciendo nada con un uniforme despreciable?", "¿Cuál es su leiv motiv?". No entiendo, no entiendo, hasta que lo entendí.
Cuando me levanté de la mesa, agarré mi cartera y me fui del bar lo entendí todo. Cruzo la calle como siempre, me paro al lado de ella para cruzar Juramento, arranco el paso con decisión y "prriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!", "por favor esperá que cambie el semáforo". No, si esta gente existe nada más que para romperme las guindas a mí.
No conozco una sola persona a la que le caiga bien esta gentuza.
Son molestos, buchones e inútiles. El otro día eran las once y media la noche y uno de ellos me entretuvo largo rato. Una pobre chica parada en la esquina de Cabildo y Juramento. No se dan una idea, les describo la situación: tendría entre 23 y 37 años, no se sabe. Excedida de peso. Uniformada con ese pantalón poco favorable y esa campera estampada atrás que dice "sí, soy yo, y por acá no cruzás" o "Guardia Urbana" que es lo mismo. Se paraba en la esquina del semáforo de Cabildo mirando que nadie cruce hasta que el hombrecito cambie y dé la orden "adelante" y giraba todo su peso hasta la esquina de Juramento, o sea unos 2 metros, y hacía lo mismo. Me colgué mirándola un rato largo desde un bar. Llegué a las 10.30 pm, hice el pedido, demoraron un montón en traerlo, comí, fumé, hablé verborrágicamente con mi acompañante y cada tanto pispeaba. A los dos minutos de observar me di cuenta del patrón de su tarea: ahora acá, ah ya cambió, ahora voy para allá, vuelvo para acá, vuelvo para allá. Una monotonía exasperante. Además, lo más inentendible de todo es que se paraba firme en esa esquina mirando a la gente ir venir y la gente le pasaba por al lado cual poste o... cual semáforo, ¡nunca corrigió a nadie! Los peatones cruzaban por donde querían y en cualquier momento y la tipa no hacía nada! Me indigné. Después me empecé a preguntar "qué hace esta tipa ahí? Ni siquera hace lo que tiene que hacer, por qué está ahí parada a las doce y cuarto de la noche haciendo nada con un uniforme despreciable?", "¿Cuál es su leiv motiv?". No entiendo, no entiendo, hasta que lo entendí.
Cuando me levanté de la mesa, agarré mi cartera y me fui del bar lo entendí todo. Cruzo la calle como siempre, me paro al lado de ella para cruzar Juramento, arranco el paso con decisión y "prriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!", "por favor esperá que cambie el semáforo". No, si esta gente existe nada más que para romperme las guindas a mí.
30.10.06
Las Cartas
Cuando era chica uno de los mejores momentos era cuando llegaba un sobre de CROMY a mi nombre. Guau, me sentía tan importante.
Aunque, es un medio de comunicación que se contrapone al diálogo, a veces también lo genera. Lo cierto es que escribir una carta es desear decir todo lo que se quiere decir y que no lo se interrumpa a uno. Claro que estamos hablando del tipo de cartas que nada tienen que ver con la distancia física, sino esas cartas que uno le entrega a otro en mano.
De algún modo, cuando mi madre me visita y deja una carta en la mesa de luz sé que estoy en problemas. Y, sin duda, esa carta existe con el fin de monologar.
También hay un tema con las cartas que no son cartas. Las cartas se escriben de puño y letra, si no no es una carta, es un email orinando fuera del tacho.
La carta de puño y letra tiene todo el derecho de resfregarle en la cara "no existís" a la escrita a máquina.
Yo escribí mucho cartas. Más años tengo menos las escribo porque me doy cuenta que cada vez puedo sostener menos cosas y al escribirlas estoy perpetuando palabras que no sé si podré mantener. Desdecir lo dicho es fácil: "En serio dije eso? Na, lo dije en chiste." Pero desdecir una carta es casi imposible, ni aun escribiendo otra se puede borrar lo que está escrito y en poder de otros. Un mail se puede desdecir porque el hecho de que las letras sean artificiales y no manuscritas hace todo más fácil, no sé por qué. Algo manuscrito, no sé, para mí algo manuscrito es algo grande. La inclinación y la forma de la letra, las faltas de ortografía cometidas por una mano con uñas pintadas, con pelos en los dedos, con uñas comidas. La forma de agarrar la lapicera, que esté escrita con azul o con colorado o con lápiz negro, el contexto en que se la escribe, cuando se acaba la tinta y hay que cambiar.
Ahora, una pregunta esencial: una carta manuscrita ¿se pasa? Algunos las pasan para hacer desaparecer los errores o los actos fallidos yo no las paso. Cuando escribo es porque quiero decir o transmitir algo puntual y todos los errores o equivocaciones, para mí, acercan al destinatario.
Volvamos a escribir cartas, volvamos a decir las cosas que no nos animamos a decir, volvamos a ser un poco más genuinos sólo con las pequeñas cosas que son las que nos hacen grandes.
16.10.06
Materia y Espíritu
Todos tenemos una manera de exteriorizar lo que pasa por nuestra cabeza.
El otro día me dio anginas y me di cuenta que fue porque tenía muchas cosas que decir y, aunque me convino callar, mi cuerpo me lo cobró con factura A para que le devuelva el I.V.A.
Es como que todas las cosas que me pasan estan directamente conectadas con mi interior lo cual no es ninguna novedad. Como tampoco lo es que la mayoría de nuestras enfermedades físicas se conectan, sin escalas, con las psíquicas. Pero también hay algo dentro de esta teoría que no me cierra. Soy una persona que piensa demasiado (y no lo digo como algo bueno) y se enferma demasiado poco y me resulta tremendamente soberbio pensar que se debe a la ausencia de falencias psíquicas. In fact, sé que no es así. Pero entonces? Cómo se explica que desde mi nacimiento a hoy mi madre se asombre de lo poco que me he enfermado en mi vida? Claro que tengo mi teoría con respecto a esto: como la mente es la monárquica controladora de todo mi cuerpo, intento controlarla yo a ella persuadiéndola de que nada que se le parezca a un virus sea bienvenido, y les juro que funciona.
En la peli/documental "Y tu qué sabes?", tocan el tema de manera científica e interesante, tanto que parece válida. Lo que pasa es que con esto de que "nada es absoluto" todas las cosas terminan por no tener fin. Lo mismo que en la peli "El amor primera parte". Ok, hay una teoría, también científica y también válida. Pero "todo es relativo", "nada es absoluto". A quién le creemos? La existencia del hombre también tiene una teoría que todavía nadie logró determinar como "la verdad de cómo vinimos al mundo". Pero se cree en Dios y todos sus nombres y variaciones relacionadas con la fe. Todo depende de lo que uno elija creer. O acaso no existen los embarazos psicológicos?
La verdad en este sentido, para mí, tiene mucho más que ver con lo que uno cree, que con lo científico. Esa creo que es la verdad.
El otro día me dio anginas y me di cuenta que fue porque tenía muchas cosas que decir y, aunque me convino callar, mi cuerpo me lo cobró con factura A para que le devuelva el I.V.A.
Es como que todas las cosas que me pasan estan directamente conectadas con mi interior lo cual no es ninguna novedad. Como tampoco lo es que la mayoría de nuestras enfermedades físicas se conectan, sin escalas, con las psíquicas. Pero también hay algo dentro de esta teoría que no me cierra. Soy una persona que piensa demasiado (y no lo digo como algo bueno) y se enferma demasiado poco y me resulta tremendamente soberbio pensar que se debe a la ausencia de falencias psíquicas. In fact, sé que no es así. Pero entonces? Cómo se explica que desde mi nacimiento a hoy mi madre se asombre de lo poco que me he enfermado en mi vida? Claro que tengo mi teoría con respecto a esto: como la mente es la monárquica controladora de todo mi cuerpo, intento controlarla yo a ella persuadiéndola de que nada que se le parezca a un virus sea bienvenido, y les juro que funciona.
En la peli/documental "Y tu qué sabes?", tocan el tema de manera científica e interesante, tanto que parece válida. Lo que pasa es que con esto de que "nada es absoluto" todas las cosas terminan por no tener fin. Lo mismo que en la peli "El amor primera parte". Ok, hay una teoría, también científica y también válida. Pero "todo es relativo", "nada es absoluto". A quién le creemos? La existencia del hombre también tiene una teoría que todavía nadie logró determinar como "la verdad de cómo vinimos al mundo". Pero se cree en Dios y todos sus nombres y variaciones relacionadas con la fe. Todo depende de lo que uno elija creer. O acaso no existen los embarazos psicológicos?
La verdad en este sentido, para mí, tiene mucho más que ver con lo que uno cree, que con lo científico. Esa creo que es la verdad.
El Juego de las Diferencias
Tengo cierta afición por la última página de los diarios. Hace ya tiempo que descubrí cómo me gusta hacer crucigramas, autodefinidos, sopa de letras y ese jueguito que te ponen símbolos todos distintos y hay que ir sacando qué letra corresponde a cada símbolo.
También descubrí que me gusta enfrentar conceptos que parecen casi sinónimos, vendría a ser como "el juego de las diferencias" pero con palabras, conceptos. Así es que hace tiempo estoy tratando de afinar cada vez más un enfrentamiento que me anda dando vueltas. Es decir, encuentro grandes diferencias y a la vez tiene tanto que ver con un planteo tan radical de las relaciones humanas que de repente los dos dibujitos se ponen muy iguales y me pierdo en un terreno demasiado abstracto.
Pues bien, los conceptos a enfrentar son: amor versus cariño.
A ver, el amor tiene mucho más que ver con lo pasional que el cariño que claramente tiene más que ver con el afecto. Pero estos conceptos comparten varias cosas: ambos son una clase de sentimiento y tanto en el amor como en el cariño hay cierto cuidado, cierto respeto, cierta consideración. Si uno se encariña con algo y de repente ya no lo tiene y lo extraña, eso es amor o es cariño. Podemos marcar una gran diferencia entre estos dos conceptos si nos vamos a un plano ejemplificador: cariño hacia un objeto y amor es hacia las personas? Aunque yo a veces siento mucho amor por una remera y no paro de usarla hasta que me canso y con el tiempo simplemente le tengo cariño.
Pero olvidémonos de los diferentes tipos de amor o cariño. Acotémoslo a personas. El amor y el cariño pueden convivir, no son excluyentes. El cariño, ¿sólo es algo como poco comprometido o es más comprometido que el amor? Aunque si existe el cariño ¿un poco de amor hay o no?
Y ¿si hablamos de ese amor que "nos vuelve locos"? Ese que nos hace hacer cualquier cosa sin sentido, ¿es un amor impulsivo sin cariño o esa es la diferencia, que el amor te hace hacer cosas inexplicables y el cariño es algo medido, racionalizado? Tal vez la diferencia es que el cariño tiene límites y el amor no. También está la diferencia entre lo que es querer y lo que es amar, el famoso ¨no sos vos, soy yo¨. Te adoro, sos lo más importante que me pasó desde que tengo uso de razón pero ya no te amo. No te soporto, me molesta todo de vos pero me volvés loco. Es un tema confuso. ¿Lo primero es querer/cariño y lo segundo es amar/amor? Mmmm...
Y aunque sí tengo mi propia conclusión, no quiero condicionar a nadie porque la idea es echar los dados y ver qué sale.
14.10.06
No envolver es de adulto
Y sí, ya estamos en octubre y eso quiere decir que en pocos días las calles, negocios y promociones van a intentar invadirnos nuevamente con el espíritu festivo de la navidad y el año nuevo. A rigor de verdad, ya no importa si creés o no en el nacimiento de Jesús y todo eso. Ahora lo que importa es cómo vamos a hacer con los obligados regalos. Hacemos un sorteo a ver quién le regala a quién o es todos contra todos? Con quién paso la Navidad? Con mi familia o con la de él? Con mi viejo o con mi vieja? Le tengo que comprar un regalo a la madre de la mujer de mi viejo o ya fue? Hay que comer mayonesa de ave o ya se dio cuenta que le horrible? Sigue existiendo Papá Noel o ya no quedan niños en la familia?
Lo cierto es que los años van pasando y "las fiestas" empiezan a perder el encanto que una vez tuvieron para mí. Hacerle una carta a este tipo del polo norte. Esperar hasta las doce para atrapar a Papá Noel poniendo regalos sigiloso a los pies del "arbolito".
Ahora en mi familia estoy dentro del grupo de los que se preocupan por ver quién se va a disfrazar de Papá Noel y quién va a distraer a los más chicos para poner todos los regalos en el árbol sin que se den cuenta. Además, ya casi no hay regalos de verdad. El árbol está poblado de lindas bolsas que anuncian el costo del regalo con una inscripción bien grande de la marca en donde fue comprado. Y el efecto sorpresa? No hay nada más atractivo que no saber, no tener la más remota idea de lo que puede haber dentro de ese paquete envuelto con papel simpático y de mal gusto. Romper ese papel, descubrir algo.
Por eso, yo trato de pasar las navidades donde hay muchos niños con ilusión y muchos padres con ganas de alejarlos de la pérdida de la inocencia aunque sea por una Navidad más. Y aunque "esté grande para esas cosas", envuelvo el regalo por grande o chico que sea y no le dejo en la bolsa, la sorpresa es más chiquita que cuándo aparecía Papá Noel de manera invisible pero en este mundo de adultos, se le parece bastante.
Lo cierto es que los años van pasando y "las fiestas" empiezan a perder el encanto que una vez tuvieron para mí. Hacerle una carta a este tipo del polo norte. Esperar hasta las doce para atrapar a Papá Noel poniendo regalos sigiloso a los pies del "arbolito".
Ahora en mi familia estoy dentro del grupo de los que se preocupan por ver quién se va a disfrazar de Papá Noel y quién va a distraer a los más chicos para poner todos los regalos en el árbol sin que se den cuenta. Además, ya casi no hay regalos de verdad. El árbol está poblado de lindas bolsas que anuncian el costo del regalo con una inscripción bien grande de la marca en donde fue comprado. Y el efecto sorpresa? No hay nada más atractivo que no saber, no tener la más remota idea de lo que puede haber dentro de ese paquete envuelto con papel simpático y de mal gusto. Romper ese papel, descubrir algo.
Por eso, yo trato de pasar las navidades donde hay muchos niños con ilusión y muchos padres con ganas de alejarlos de la pérdida de la inocencia aunque sea por una Navidad más. Y aunque "esté grande para esas cosas", envuelvo el regalo por grande o chico que sea y no le dejo en la bolsa, la sorpresa es más chiquita que cuándo aparecía Papá Noel de manera invisible pero en este mundo de adultos, se le parece bastante.
9.10.06
Estar Aburrido
Es responsabilidad de uno estar aburrido?
Voy al cine y cuando salgo me doy cuenta que me aburrí toda la película. Salgo con un grupo de gente con el que decido no salir más porque me aburre. Dejo de leer un libro, cambio de canal, viajo con la mente para no escuchar conversaciones que me aburren. Al final, un día me di cuenta que todo me aburría y justo enganché un capítulo de Seinfield y me divirtió. Entonces empecé a ver muchos dvds de Seinfield hasta que me aburrió. Un día me prestaron un libro de Paul Auster y me entretuvo, entonces leí como cinco de él hasta que me aburrió y me pasé a Fontanarrosa. Un groso, pero es increíble, también me aburrió. La verdad que es un bajón. Creo que la clave es no profundizar mucho en las cosas y asignarle una medida justa para no aburrirse. Así, cree esta lista de límites:
Libros del mismo autor: máximo 3
Películas del mismo director: 3
Salidas con un mismo grupo: 1 vez al mes.
Hasta hacer la lista era aburrido.
Finalmente, supe la causa de mi aburrimiento: mi exceso de soberbia. Le pedí un break a la soberbia y empecé a darle más de una chance a todo. Pero cuando dije: "pará, el programa de Polino no es tan malo", entendí que había ido demasiado lejos. Así que le dejé un mensaje a la soberbia: "Hola, soy yo. Estás ahí? No quise ser tan dura, me perdonás? Me gustaría volver a intentarlo si vos querés. Bueno, llamame y hablamos, si?
Y cuando me aburrí de esperar que me llame, me sentí feliz.
Voy al cine y cuando salgo me doy cuenta que me aburrí toda la película. Salgo con un grupo de gente con el que decido no salir más porque me aburre. Dejo de leer un libro, cambio de canal, viajo con la mente para no escuchar conversaciones que me aburren. Al final, un día me di cuenta que todo me aburría y justo enganché un capítulo de Seinfield y me divirtió. Entonces empecé a ver muchos dvds de Seinfield hasta que me aburrió. Un día me prestaron un libro de Paul Auster y me entretuvo, entonces leí como cinco de él hasta que me aburrió y me pasé a Fontanarrosa. Un groso, pero es increíble, también me aburrió. La verdad que es un bajón. Creo que la clave es no profundizar mucho en las cosas y asignarle una medida justa para no aburrirse. Así, cree esta lista de límites:
Libros del mismo autor: máximo 3
Películas del mismo director: 3
Salidas con un mismo grupo: 1 vez al mes.
Hasta hacer la lista era aburrido.
Finalmente, supe la causa de mi aburrimiento: mi exceso de soberbia. Le pedí un break a la soberbia y empecé a darle más de una chance a todo. Pero cuando dije: "pará, el programa de Polino no es tan malo", entendí que había ido demasiado lejos. Así que le dejé un mensaje a la soberbia: "Hola, soy yo. Estás ahí? No quise ser tan dura, me perdonás? Me gustaría volver a intentarlo si vos querés. Bueno, llamame y hablamos, si?
Y cuando me aburrí de esperar que me llame, me sentí feliz.
3.10.06
Un aporte. Una historia.
En el afán de pensar cada día menos, visito con frecuencia las mentes ajenas. Me miran, me preguntan qué pasa con mi blog e inmediatamente les digo: "Tirame un tema. Sobre qué querés que escriba." Algunos creen que tiene que decirme genialidades y otros simplemente me dicen lo primero que se les viene a la mente: caramelos, mi abuela me tiene harto.
Así, el 87,4 %, son temas que me tiran y yo reinterpreto a gusto y piachere.
En muchos casos en vez de tirarme un tema, me tiran el tema y me lo desarrollan. Nada me molesta más que eso porque empiezan a condicionarme en qué escribir y qué no: "Escribí sobre los nombres de las calles", no es lo mismo que: "escribí sobre los nombres de las calles que parece que un día se dieron cuenta que había muchas con nombres masculinos y cuando empezaron a urbanizar Puerto Madero se reivindicaron poninédole a todas las calles nombres de minas: Alicia Moreau, Juana Manso, y bla bla bla". No! Ahí ya no escribo porque no me dejan decir lo que quiero, lo que quieren es que alguien publique lo que ellos piensan! Abrite un blog, loco! Y esa es la idea del día de hoy. Una de esas personas, no sólo me tiró un tema sino que lo escribió. Y para incentivarlo a que abra su propio blog, y se de cuenta que no tiene absolutamente nada que ver con algo inalcanzable o de mucho tiempo, aquí va su tema, que está bueno y muy bien contado. "Esta es... la historia del día:"
Leer El Email un Género Literario
La cosa es asi : Yo fui a 3 escuelas primarias. En la ultima de ellas pase 3 años. Los ultimos 3 añitos de mi tierna y un poco conflictiva escolaridad primaria. Quinto, sexto y Septimo grado. Para mi, sinceramente es una etapa pasada, sin mucho glamour, ni pena, ni gloria. Esta ahi, como un viejo cachivache que guardas en el fondo de un armario oscuro. Pero no parace ser lo mismo para todo mis ex compañeros. Alguna vez ya habian organizado alguna reunion de ex alumnos (te repito escuela PRIMARIA) y me habian invitado, y yo desde ya no habia asitido. Una mezcla de desinteres, y si, porque no un poquito de fobia. Yo realmente, te confieso, siento muy justificado mi desinteres. Porque habria de ir a una reunion con un monton de gente que no veo desde el año 1987 ? A hablar de que ? Con que objetivo ? Bueno, la verdad es que vos un poquito me conoces, y sabes que no me entrego a lo social sin estar convencido, primero de que realmente me interesa socialbilizar con esa gente. Y claro, como podria estar convencido de que quiero charlar (DE QUE ?!) con gente que no conozco... porque, vamos... pasaron casi 20 AÑOS !!!..... bueno... tal vez me comprendas, tal vez no.... la cuestion es que hace unos diez dias me incluyeron en la lista de mails y encontre que no me queda mas remedio que leerlos cada vez que llegan a mi casilla (y creeme que son muchos !). Y para mi sorpresa veo que muchos se acuerdan donde se sentaban, y se acuerdan anecdotas y cosas que yo... yo... yo ni me acuerdo de como se llaman ellos.... y ellos se tiran flores, y en mails largos y emotivos se cuentan lo felices que estan de volverse a ver, lo bien que la pasaron en la reunion... y... y.... Hernan Birman, era el rubio o el morocho ? se dicen que se quieren mucho y hasta hablan de los otros "fobicos" que no quieren ir, y que nos van a obligar.... dios mio... no se si reirme, llorar, o tener miedo.... Hago un habeas corpus ? Pido proteccion al gobierno ?
Una chica... que en aquel entonces fue amiga mia, hija de un ex socio de mi viejo, y actualmente anorexica, no para de mandarme mails, invitaciones a HI5, y otros grupos de gente online, insitiendome, invitandome y casi advirtiendome a través de todas mis casillas de mail que "no te podes quedar afuera", y que a veces "es bueno tener nostalgia, porque eso quiere decir que en la vida nos pasaron cosas buenas"... yo me pregunto... "quiere decir que nos pasaron cosas buenas, o que NO NOS PASO NADA MEJOR ?"
No me hago ni me creo el superado, me parece que evidentemente yo transite otro tipo de camino, porque esta claro que yo no tengo afinidad ni interes por el grupo, pero adentro mio quedo el eco de esas palabras.... eco que resuena en este email también...
Así, el 87,4 %, son temas que me tiran y yo reinterpreto a gusto y piachere.
En muchos casos en vez de tirarme un tema, me tiran el tema y me lo desarrollan. Nada me molesta más que eso porque empiezan a condicionarme en qué escribir y qué no: "Escribí sobre los nombres de las calles", no es lo mismo que: "escribí sobre los nombres de las calles que parece que un día se dieron cuenta que había muchas con nombres masculinos y cuando empezaron a urbanizar Puerto Madero se reivindicaron poninédole a todas las calles nombres de minas: Alicia Moreau, Juana Manso, y bla bla bla". No! Ahí ya no escribo porque no me dejan decir lo que quiero, lo que quieren es que alguien publique lo que ellos piensan! Abrite un blog, loco! Y esa es la idea del día de hoy. Una de esas personas, no sólo me tiró un tema sino que lo escribió. Y para incentivarlo a que abra su propio blog, y se de cuenta que no tiene absolutamente nada que ver con algo inalcanzable o de mucho tiempo, aquí va su tema, que está bueno y muy bien contado. "Esta es... la historia del día:"
Leer El Email un Género Literario
La cosa es asi : Yo fui a 3 escuelas primarias. En la ultima de ellas pase 3 años. Los ultimos 3 añitos de mi tierna y un poco conflictiva escolaridad primaria. Quinto, sexto y Septimo grado. Para mi, sinceramente es una etapa pasada, sin mucho glamour, ni pena, ni gloria. Esta ahi, como un viejo cachivache que guardas en el fondo de un armario oscuro. Pero no parace ser lo mismo para todo mis ex compañeros. Alguna vez ya habian organizado alguna reunion de ex alumnos (te repito escuela PRIMARIA) y me habian invitado, y yo desde ya no habia asitido. Una mezcla de desinteres, y si, porque no un poquito de fobia. Yo realmente, te confieso, siento muy justificado mi desinteres. Porque habria de ir a una reunion con un monton de gente que no veo desde el año 1987 ? A hablar de que ? Con que objetivo ? Bueno, la verdad es que vos un poquito me conoces, y sabes que no me entrego a lo social sin estar convencido, primero de que realmente me interesa socialbilizar con esa gente. Y claro, como podria estar convencido de que quiero charlar (DE QUE ?!) con gente que no conozco... porque, vamos... pasaron casi 20 AÑOS !!!..... bueno... tal vez me comprendas, tal vez no.... la cuestion es que hace unos diez dias me incluyeron en la lista de mails y encontre que no me queda mas remedio que leerlos cada vez que llegan a mi casilla (y creeme que son muchos !). Y para mi sorpresa veo que muchos se acuerdan donde se sentaban, y se acuerdan anecdotas y cosas que yo... yo... yo ni me acuerdo de como se llaman ellos.... y ellos se tiran flores, y en mails largos y emotivos se cuentan lo felices que estan de volverse a ver, lo bien que la pasaron en la reunion... y... y.... Hernan Birman, era el rubio o el morocho ? se dicen que se quieren mucho y hasta hablan de los otros "fobicos" que no quieren ir, y que nos van a obligar.... dios mio... no se si reirme, llorar, o tener miedo.... Hago un habeas corpus ? Pido proteccion al gobierno ?
Una chica... que en aquel entonces fue amiga mia, hija de un ex socio de mi viejo, y actualmente anorexica, no para de mandarme mails, invitaciones a HI5, y otros grupos de gente online, insitiendome, invitandome y casi advirtiendome a través de todas mis casillas de mail que "no te podes quedar afuera", y que a veces "es bueno tener nostalgia, porque eso quiere decir que en la vida nos pasaron cosas buenas"... yo me pregunto... "quiere decir que nos pasaron cosas buenas, o que NO NOS PASO NADA MEJOR ?"
No me hago ni me creo el superado, me parece que evidentemente yo transite otro tipo de camino, porque esta claro que yo no tengo afinidad ni interes por el grupo, pero adentro mio quedo el eco de esas palabras.... eco que resuena en este email también...
21.9.06
Llegó la Alergia
Hoy iba en el subte y estaba todo el vagón poblado de publicidad sobre un medicamento que combate la alergia.
Después miré mi reflejo en la ventana del subte y me descubrí toda de colorado, hasta las uñas!
Después me llegó un mensaje de texto que decía: “Felíz primavera!”.
Ahí lo comprendí todo. Por qué mi papá nunca se afeitó el bigote. Por qué vinimos al mundo. Cuál es nuestra misión en este planeta. Qué es la vida. Y descifré qué es el tiempo. En eso descubro un cartón con gomitas para el pelo en mi falda, estudié los colores, los comparé con toda mi vestimenta, y me perdí buscando un peso en mi cartera. Viajé mentalmente hasta mi mesa de luz, recordé que dejé toda la plata al lado de los aros, estornudé tres veces seguidas, deseé tener carilinas en algún lugar y empecé a sentir una inconmensurable incomodidad al no poder corroborar si todo estaba en su lugar en mi cara después de estornudar. La gente me miraba, algunos se detenían en mi naríz. Tendré algo? Me pasé la mano reiteradas veces y a partir de ahí empecé a desesperarme por un espejo y fue en lo único en que terminé pensando.
Llegué al trabajo y a muchas de las chicas les habían regalado flores. Odio las flores. Es decir, no me gusta que me regalen un ramo de flores, mucho menos si es una, y mucho mucho menos si es una rosa. Pero el día de la primavera quiero mi flor! Me corresponde! Todas tienen una menos yo, pensé. Y luego recordé el mejor regalo que me hicieron en el día de la primavera: “Como es el día del estudiante pero también el de la primavera, no puedo más que regalarte, esta flor de lapicera.” Una parker de madera, sofisticada, espectacular. Y como me encanta escribir fue un regalo tan pertinente que me dio envidia de mi misma.
Llegó la alergia. Llegó la primavera. Me quedan doce horas para conseguir la flor que me corresponde. Esa es mi misión el día de hoy.
Después miré mi reflejo en la ventana del subte y me descubrí toda de colorado, hasta las uñas!
Después me llegó un mensaje de texto que decía: “Felíz primavera!”.
Ahí lo comprendí todo. Por qué mi papá nunca se afeitó el bigote. Por qué vinimos al mundo. Cuál es nuestra misión en este planeta. Qué es la vida. Y descifré qué es el tiempo. En eso descubro un cartón con gomitas para el pelo en mi falda, estudié los colores, los comparé con toda mi vestimenta, y me perdí buscando un peso en mi cartera. Viajé mentalmente hasta mi mesa de luz, recordé que dejé toda la plata al lado de los aros, estornudé tres veces seguidas, deseé tener carilinas en algún lugar y empecé a sentir una inconmensurable incomodidad al no poder corroborar si todo estaba en su lugar en mi cara después de estornudar. La gente me miraba, algunos se detenían en mi naríz. Tendré algo? Me pasé la mano reiteradas veces y a partir de ahí empecé a desesperarme por un espejo y fue en lo único en que terminé pensando.
Llegué al trabajo y a muchas de las chicas les habían regalado flores. Odio las flores. Es decir, no me gusta que me regalen un ramo de flores, mucho menos si es una, y mucho mucho menos si es una rosa. Pero el día de la primavera quiero mi flor! Me corresponde! Todas tienen una menos yo, pensé. Y luego recordé el mejor regalo que me hicieron en el día de la primavera: “Como es el día del estudiante pero también el de la primavera, no puedo más que regalarte, esta flor de lapicera.” Una parker de madera, sofisticada, espectacular. Y como me encanta escribir fue un regalo tan pertinente que me dio envidia de mi misma.
Llegó la alergia. Llegó la primavera. Me quedan doce horas para conseguir la flor que me corresponde. Esa es mi misión el día de hoy.
16.9.06
Neuronas Sindicalistas
La cosa es que trabajo en un lugar donde las cosas se hacen por adelantado para estar a tiempo. Así, estamos en septiembre y yo estoy trabajando para lo que va a salir en octubre o noviembre y a veces diciembre. Diciembre, un mes que me hace pensar en tantas cosas: navidad, familia, algo de falsedad, saludos generalizados, regalos, fin de año, festejos, olvidos, y esto es poco. Pero lo cierto es que al mirar el powerpoint que me dieron en el trabajo sobre el mes de diciembre en lo que más pienso es en lo que falta para las vacaciones.
Después de muchos o pocos años de trabajar en gran variedad de rubros y puestos, este es el primero que le exige a mi mente vacaciones.
Eso me deja dos opciones: cambiar de trabajo o dejar de pensar.
Igual, en esta época del año todos solemos pensar en vacaciones.
Cuándo me las tomo para que me rindan más? Es mejor tomárselas tipo en marzo para amortizarlas a lo largo del año?
La verdad es que a mí siempre me dio lo mismo. Para mí lo importante es tomármelas no cuándo tomármelas.
Y, mientras miro los zapatos de una señora en el subte a la que nadie le dio el asiento, arrancan las preguntas: Adónde voy? Con quién? Cuánto tengo para gastar? Pago las clases de pilates igual para no perder el lugar? Playa o montaña? Y si me voy sola? Me voy los quince días al mismo lugar? Esta es 9 de Julio? ####! Me pasé y llego tarde otra vez!
Después de muchos o pocos años de trabajar en gran variedad de rubros y puestos, este es el primero que le exige a mi mente vacaciones.
Eso me deja dos opciones: cambiar de trabajo o dejar de pensar.
Igual, en esta época del año todos solemos pensar en vacaciones.
Cuándo me las tomo para que me rindan más? Es mejor tomárselas tipo en marzo para amortizarlas a lo largo del año?
La verdad es que a mí siempre me dio lo mismo. Para mí lo importante es tomármelas no cuándo tomármelas.
Y, mientras miro los zapatos de una señora en el subte a la que nadie le dio el asiento, arrancan las preguntas: Adónde voy? Con quién? Cuánto tengo para gastar? Pago las clases de pilates igual para no perder el lugar? Playa o montaña? Y si me voy sola? Me voy los quince días al mismo lugar? Esta es 9 de Julio? ####! Me pasé y llego tarde otra vez!
14.9.06
La Memoria
Soy una persona con mucha memoria, por lo que podríamos dividir el mundo entre los que tienen memoria y los que no. Odio la gente que juega con su memoria ante el resto. "Ay, pero si vos sabés que yo no tengo memoria, soy un/a colgado/a... blablabla". Se, se, qué condición TAN conveniente.
Igual, mi condición de "memoriosa" tiene un comienzo y no es justamente el día en que nací, claro está. De hecho, es a partir de cierta edad. Cuando se trata de recuerdos de la infancia pierdo cualquier tipo de competencia, por mucho o por poco.
Es decir, creo que tengo gran capacidad de memoria a partir de los... ¿13?
Antes de eso, nada. Bueno, casi nada.
Acá van los "casi":
Me acuerdo que tuvimos un perro que fue envenenado por un/a vecino/a.
A los cuatro, más o menos, me estaba poniendo un tapado y por la manga salió una araña que trepó por mi cuello. De ahí mi aracnofobia.
Me acuerdo que nos cuidaba una chica que también limpiaba la casa y faltaba todo el tiempo porque le tenía alergia al polvo; y mi mamá se indignaba.
Me acuerdo que comía chicles bazooka, leía el horóscopo, lo rompía en diez pedazos y lo enterraba para que se cumpliera.
Una vez mi hermnao me invitó a tirarme desde el techo de mi casa cuando estaba en obra y me golpeé la boca contra las rodillas.
Me acuerdo que el sweater del colegio que me tejió mi mámá me quedaba apretadísimo y corto de mangas.
También recuerdo cuando tuve varicela y me dejaron encerrada en el cuarto mientras miraba por la ventana de mi cuarto como el resto juagaba en el jardín.
Me acuerdo de los vasos verdes de sprite que decían: "la tenés clara".
Y me acuerdo que todos me decían que vivía en la "luna de valencia" todo el tiempo porque me olvidaba todo el tiempo de todo y mi mamá me hizo millones de estudios, convencida de que tenía (o faltaba) algo en mi cerebro. Nunca hallaron pruebas.
Igual, mi condición de "memoriosa" tiene un comienzo y no es justamente el día en que nací, claro está. De hecho, es a partir de cierta edad. Cuando se trata de recuerdos de la infancia pierdo cualquier tipo de competencia, por mucho o por poco.
Es decir, creo que tengo gran capacidad de memoria a partir de los... ¿13?
Antes de eso, nada. Bueno, casi nada.
Acá van los "casi":
Me acuerdo que tuvimos un perro que fue envenenado por un/a vecino/a.
A los cuatro, más o menos, me estaba poniendo un tapado y por la manga salió una araña que trepó por mi cuello. De ahí mi aracnofobia.
Me acuerdo que nos cuidaba una chica que también limpiaba la casa y faltaba todo el tiempo porque le tenía alergia al polvo; y mi mamá se indignaba.
Me acuerdo que comía chicles bazooka, leía el horóscopo, lo rompía en diez pedazos y lo enterraba para que se cumpliera.
Una vez mi hermnao me invitó a tirarme desde el techo de mi casa cuando estaba en obra y me golpeé la boca contra las rodillas.
Me acuerdo que el sweater del colegio que me tejió mi mámá me quedaba apretadísimo y corto de mangas.
También recuerdo cuando tuve varicela y me dejaron encerrada en el cuarto mientras miraba por la ventana de mi cuarto como el resto juagaba en el jardín.
Me acuerdo de los vasos verdes de sprite que decían: "la tenés clara".
Y me acuerdo que todos me decían que vivía en la "luna de valencia" todo el tiempo porque me olvidaba todo el tiempo de todo y mi mamá me hizo millones de estudios, convencida de que tenía (o faltaba) algo en mi cerebro. Nunca hallaron pruebas.
6.9.06
La Felicidad
Esos pequeños momentos colmados de alegría, por más insignificante y superficial que sean, son la felicidad.
Por lo tanto, hace dos minutos estuve felíz. Entré al homebanking de mi cuenta bancaria, pagué las facturas por vencer y le hice una visita al último resumen de mi tarjeta de crédito: qué felicidad, por favor! Tengo al menos 5 planes de cuotas que terminan este mes! Nunca fui muy fanática a las tarjetas de crédito, por eso tampoco tengo tanta experiencia en el tema. Pero leí cuota 06/06, cuota 04/04, cuota 02/02, cuota 03/03 fue realmente mágico, mágico y nuevo. Eso quiere decir que cerré pequeños ciclos en mi vida. Hay algo más placentero que eso? Sí, por supuesto que sí, pero este es nuevo. Nuevo, insignificante y superficial. Pero nuevo al fin.
Por lo tanto, hace dos minutos estuve felíz. Entré al homebanking de mi cuenta bancaria, pagué las facturas por vencer y le hice una visita al último resumen de mi tarjeta de crédito: qué felicidad, por favor! Tengo al menos 5 planes de cuotas que terminan este mes! Nunca fui muy fanática a las tarjetas de crédito, por eso tampoco tengo tanta experiencia en el tema. Pero leí cuota 06/06, cuota 04/04, cuota 02/02, cuota 03/03 fue realmente mágico, mágico y nuevo. Eso quiere decir que cerré pequeños ciclos en mi vida. Hay algo más placentero que eso? Sí, por supuesto que sí, pero este es nuevo. Nuevo, insignificante y superficial. Pero nuevo al fin.
29.8.06
La Desdicha
La desdicha de llegar tarde al cine y sentarme con la película empezada.
La desdicha de morirme de dolor de muela y me den turno para el mes que viene.
La desdicha de morir joven.
La desdicha de conocer a alguien a destiempo.
El destiempo es una variante del tiempo más molesta aún que el propio pasar de los segundos.
Mientras yo salía del chat, esa persona justo estaba entrando. Cuántas veces pasaron ese tipo de cosas y siguen pasando?
Estuvimos en el mismo lugar, a la misma hora, hablamos casi con la misma gente pero nunca nos cruzamos. Esa persona con la que estás esperando cruzarte, está justo al lado tuyo pero eso que tanto deseás jamás va a ocurrir. Porque la casualidad tiene la característica de ser inesperada. Aprendámoslo de una buena vez.
Pero no. Uno sigue mirando esa esquina, a la misma hora. Sigo tomando el subte, religiosamente, a la hora exacta en que me crucé aquella vez, y nada.
Dejemos de buscar que sucedan cosas que no dependen de nosotros o hagamos que sucedan y dejemos de buscar.
Entregarle al destino con moñito de regalo nuestra suerte es comodidad. Comodidad de no enfrentarse a los hechos o de dejar que el resto haga lo que nosotros estamos esperando.
¨Si tiene que ser, va a ser¨. No querido o querida. Va a ser si vos querés que sea. ¿Y cuándo no depende de uno? Y, cuando no depende de uno es cuando se hace presente el detestable destiempo. Es el amor de tu vida, le admirás, le querés, todo lo que nunca te pasó con nadie pero tiene anillo y dos hijos. El trabajo que estabas esperando en la empresa que querías pero acabás de quedar embarazada. Cuando se conocieron él quería estar sólo y ella de novia. Cuando se separaron él quería estar en pareja y ella viajar por el mundo.
Conocer gente a destiempo deja un sabor amargo. Ajustemos las agujas, cronometremos los relojes y dejemonos de vivir pensando en lo que podría haber sido, porque eso es vivir a destiempo. Comámonos un caramelo y a otra cosa.
La desdicha de morirme de dolor de muela y me den turno para el mes que viene.
La desdicha de morir joven.
La desdicha de conocer a alguien a destiempo.
El destiempo es una variante del tiempo más molesta aún que el propio pasar de los segundos.
Mientras yo salía del chat, esa persona justo estaba entrando. Cuántas veces pasaron ese tipo de cosas y siguen pasando?
Estuvimos en el mismo lugar, a la misma hora, hablamos casi con la misma gente pero nunca nos cruzamos. Esa persona con la que estás esperando cruzarte, está justo al lado tuyo pero eso que tanto deseás jamás va a ocurrir. Porque la casualidad tiene la característica de ser inesperada. Aprendámoslo de una buena vez.
Pero no. Uno sigue mirando esa esquina, a la misma hora. Sigo tomando el subte, religiosamente, a la hora exacta en que me crucé aquella vez, y nada.
Dejemos de buscar que sucedan cosas que no dependen de nosotros o hagamos que sucedan y dejemos de buscar.
Entregarle al destino con moñito de regalo nuestra suerte es comodidad. Comodidad de no enfrentarse a los hechos o de dejar que el resto haga lo que nosotros estamos esperando.
¨Si tiene que ser, va a ser¨. No querido o querida. Va a ser si vos querés que sea. ¿Y cuándo no depende de uno? Y, cuando no depende de uno es cuando se hace presente el detestable destiempo. Es el amor de tu vida, le admirás, le querés, todo lo que nunca te pasó con nadie pero tiene anillo y dos hijos. El trabajo que estabas esperando en la empresa que querías pero acabás de quedar embarazada. Cuando se conocieron él quería estar sólo y ella de novia. Cuando se separaron él quería estar en pareja y ella viajar por el mundo.
Conocer gente a destiempo deja un sabor amargo. Ajustemos las agujas, cronometremos los relojes y dejemonos de vivir pensando en lo que podría haber sido, porque eso es vivir a destiempo. Comámonos un caramelo y a otra cosa.
23.8.06
Los Tiempos Muertos de la Vida
El semáforo
Las paradas en otros pisos del ascensor
Las demoras en los subtes
Las caídas de sistemas
Los llamados que dan ocupado
Los títulos de las películas
El peaje
Los embotellamientos
Las colas
La carga completa de una página web
La espera de la copia de un cd o dvd
Esperar que se seque el esmalte de uñas
Los números equivocados
Un mail que vuelve undelivered
La recarga del flash en la máquina de fotos
Reiterados intentos con el encendedor
Reabrir el freezer al toque que lo cerraste
La espera en la máquina de café
La búsqueda del código de un producto
El reconociemiento laser de un código de barras
La cajera nueva
Prender un fósforo y que se apague al toque
Que el colectivero se pase de la parada
Qué más? Qué mas?
Las paradas en otros pisos del ascensor
Las demoras en los subtes
Las caídas de sistemas
Los llamados que dan ocupado
Los títulos de las películas
El peaje
Los embotellamientos
Las colas
La carga completa de una página web
La espera de la copia de un cd o dvd
Esperar que se seque el esmalte de uñas
Los números equivocados
Un mail que vuelve undelivered
La recarga del flash en la máquina de fotos
Reiterados intentos con el encendedor
Reabrir el freezer al toque que lo cerraste
La espera en la máquina de café
La búsqueda del código de un producto
El reconociemiento laser de un código de barras
La cajera nueva
Prender un fósforo y que se apague al toque
Que el colectivero se pase de la parada
Qué más? Qué mas?
8.8.06
Cuerpo en Mente
Si escribir tonificara los músculos yo sería fisicoculturista sin proponérmelo.
Lo cierto es que no es así. De hecho, escribir, tal vez, agiliza neuronas pero el cuerpo está basicamente inmóvil, cosa que me perjudicaría bastante si no me gustara bailar por ejemplo, o caminar que es otro de mis hobbies. Pero por alguna razón, detesto ir al gimnasio. Así que salgo a caminar musicalizando el paisaje a mi gusto. Lo cómico es que muchas veces contrasta tanto que me dan ganas de hacer un cortometraje.
Quizás suene algo irónica, pero este es mi blog, no voy a justificarme. Siempre, mientras camino con los auriculares rebosando de sonido, voy cantando mentalmente lo que escucho. Incluso a veces vocalizo y otras, cuando quiero verbalizar, me meto en calles menos transitadas para poder explayarme. La cuestión es que a veces verbalizo lo que escucho, es decir, canto. Y canto en inglés, no es un inglés perfecto pero me alcanza para disfrutar a mi gusto. Y de repente, estoy tarareando ¨don´t wanna be an american idiot¨ y se presenta ante mis ojos un chico vendiendo flores o pidiendo monedas. Y en ese momento pienso: “qué contraste tan grande. Yo acá, caminando con mi Ipod escuchando y cantando música en inglés; un idioma que tal vez nunca tenga posibilidades de comprender este chico”. Y me da culpa loco. Me da culpa saber que, por la música, no escucho lo que me pide y, la verdad, no necesito escucharlo. Me da culpa no darle nada. Así que a veces me paro y le pregunto si quiere algo del kiosco, y me contesta: “No, plata dame”. Y justo en ese momento empieza a sonar un tango interpretado por Adriana Varela, lo que provoca que siga caminando, sin darle plata y sin culpa, mientras pienso: "por eso no voy al gimnasio. No me gusta ni la rutina, ni que me digan lo que tengo que hacer".
Lo cierto es que no es así. De hecho, escribir, tal vez, agiliza neuronas pero el cuerpo está basicamente inmóvil, cosa que me perjudicaría bastante si no me gustara bailar por ejemplo, o caminar que es otro de mis hobbies. Pero por alguna razón, detesto ir al gimnasio. Así que salgo a caminar musicalizando el paisaje a mi gusto. Lo cómico es que muchas veces contrasta tanto que me dan ganas de hacer un cortometraje.
Quizás suene algo irónica, pero este es mi blog, no voy a justificarme. Siempre, mientras camino con los auriculares rebosando de sonido, voy cantando mentalmente lo que escucho. Incluso a veces vocalizo y otras, cuando quiero verbalizar, me meto en calles menos transitadas para poder explayarme. La cuestión es que a veces verbalizo lo que escucho, es decir, canto. Y canto en inglés, no es un inglés perfecto pero me alcanza para disfrutar a mi gusto. Y de repente, estoy tarareando ¨don´t wanna be an american idiot¨ y se presenta ante mis ojos un chico vendiendo flores o pidiendo monedas. Y en ese momento pienso: “qué contraste tan grande. Yo acá, caminando con mi Ipod escuchando y cantando música en inglés; un idioma que tal vez nunca tenga posibilidades de comprender este chico”. Y me da culpa loco. Me da culpa saber que, por la música, no escucho lo que me pide y, la verdad, no necesito escucharlo. Me da culpa no darle nada. Así que a veces me paro y le pregunto si quiere algo del kiosco, y me contesta: “No, plata dame”. Y justo en ese momento empieza a sonar un tango interpretado por Adriana Varela, lo que provoca que siga caminando, sin darle plata y sin culpa, mientras pienso: "por eso no voy al gimnasio. No me gusta ni la rutina, ni que me digan lo que tengo que hacer".
3.8.06
El Pochoclo: un testigo
Cuando voy al cine me encanta descubrir y recordar detalles de las películas que otros ni se fijan: nombres de calles o dirección de donde viven los protagonistas, cosas que decoran su casa, inscripciones en las paredes.
Me gusta entrar al cine con cosas escondidas en mi cartera que no están permitidas comer.
Detesto perderme los trailers y comerciales previos.
Me gusta que la gente pida silencio o grite para que apaguen las luces.
Si metí muchos pochoclos en mi boca y cuando estoy a punto de morderlos se hace un silencio en la película, espero con la boca inmóvil una parte en la que haya más ruido.
Odio meterme muchos pochoclos bien acaramelados en la boca y encontrarme con los pedacitos duros que nunca se cocinaron.
Odio la gente que llega tarde, pide permiso, pasa por adelante y se sienta al lado mío.
Me gusta escuchar los comentarios que se hacen entre ellos los que están a mi lado.
Me gusta reírme en momentos inoportunos.
Me fascina reírme antes de que el resto lo haga.
Me encanta ir al cine cuando no hay nadie y la sala es casi toda mía.
Las películas francesas las voy a ver un día que se que no va a haber casi nadie y me siento lejos de cualquier persona. Son peliculas muy silenciosas y se escucha hasta cuando saborean un caramelo.
Me encanta poner los pies en el asiento de adelante aunque haya gente.
Odio que pase uno del cine y me haga gestito de ¨sentate bien¨, ¨bajá los pies¨, o símiles.
Me gusta ir al cine a ver películas pochocleras con personas que tengo códigos y hacer comentarios cómplices por lo bajo.
Si la película no me atrapó, le hago comentarios a mi compañía durante la película.
Me indigna que pongan los subtítulos en blanco.
Odio que ni bien salgo del cine me pregunten si me gustó.
Nunca aplaudo al final de películas, ni el director ni los actores ni los guionostas me están escuchando.
Siempre que leo frases grandilocuentes trato de acordarmelas, pero no lo logro. Aunque aquí van las que me acuerdo: "Seven days..."
Me gusta entrar al cine con cosas escondidas en mi cartera que no están permitidas comer.
Detesto perderme los trailers y comerciales previos.
Me gusta que la gente pida silencio o grite para que apaguen las luces.
Si metí muchos pochoclos en mi boca y cuando estoy a punto de morderlos se hace un silencio en la película, espero con la boca inmóvil una parte en la que haya más ruido.
Odio meterme muchos pochoclos bien acaramelados en la boca y encontrarme con los pedacitos duros que nunca se cocinaron.
Odio la gente que llega tarde, pide permiso, pasa por adelante y se sienta al lado mío.
Me gusta escuchar los comentarios que se hacen entre ellos los que están a mi lado.
Me gusta reírme en momentos inoportunos.
Me fascina reírme antes de que el resto lo haga.
Me encanta ir al cine cuando no hay nadie y la sala es casi toda mía.
Las películas francesas las voy a ver un día que se que no va a haber casi nadie y me siento lejos de cualquier persona. Son peliculas muy silenciosas y se escucha hasta cuando saborean un caramelo.
Me encanta poner los pies en el asiento de adelante aunque haya gente.
Odio que pase uno del cine y me haga gestito de ¨sentate bien¨, ¨bajá los pies¨, o símiles.
Me gusta ir al cine a ver películas pochocleras con personas que tengo códigos y hacer comentarios cómplices por lo bajo.
Si la película no me atrapó, le hago comentarios a mi compañía durante la película.
Me indigna que pongan los subtítulos en blanco.
Odio que ni bien salgo del cine me pregunten si me gustó.
Nunca aplaudo al final de películas, ni el director ni los actores ni los guionostas me están escuchando.
Siempre que leo frases grandilocuentes trato de acordarmelas, pero no lo logro. Aunque aquí van las que me acuerdo: "Seven days..."
25.7.06
Ser Vicio
Sí, sí. Ya sé. El jueguito de palabras. Pero lo cierto es que viene al caso. El juego de palabras está a la orden del día, al igual que otra gran lista de cosas que la globalización ha decidido regalarnos.
Ahora todo está a mano. Las colas en el banco están en la palma de mi mano, casi no llegué a conocerlas. Para cuando me tocó empezar a pagar mis propias cuentas ya existía el pago fácil o rapipago, ¿y ahora? Y, ahora, pagomiscuentas.com.
De chica me tocaba ir a hacer las compras, incluso una tarea mucho más tediosa: enfrentarme a Mari, la almacenera de la vuelta de casa, y decirle que me cambie la manteca. Como odiaba ir a cambiar cosas al almacén, me daba mucha vergüenza y todavía no sé bien por qué. ¿Y ahora? Y, ahora compro todo por internet: las entradas del cine, del teatro, de recitales, los fideos, el papel higiénico, libros, películas, música, la pasta de dientes, incluso la propia internet la contrato por internet.
Lo que no cambio por nada del mundo es ir de shopping. Ahí no cedo. ¿Para qué quiero comprarme unos zapatos por internet, o una remera o un pantalón? ¿Sin probarme? ¿Sin poder preguntar cuánto sale? ¿Sin mirarme siete veces de todos los perfiles posibles? Sin volver a preguntar ¨cuánto me dijiste que sale?¨ ¿Sin volver cargada de bolsas y sentirme culpable porque no le compre nada a nadie más que a mí? No, definitivamente no.
Pero le digo sí al delivery. Ahora hay delivery de todo: de bebidas alcohólicas, de pañales, de toallitas femeninas, de medialunas para el mate, ¡de cigarrillos! Igual, como me da cosa hacerlo venir por dos pesos, también le pido una coca, unas papas fritas, dos chocolates y que sean dos paquetes de puchos mejor.
Es increíble, cada vez me quedo más en casa. Es decir, salgo menos ¡pero gasto mucho más!
Ahora todo está a mano. Las colas en el banco están en la palma de mi mano, casi no llegué a conocerlas. Para cuando me tocó empezar a pagar mis propias cuentas ya existía el pago fácil o rapipago, ¿y ahora? Y, ahora, pagomiscuentas.com.
De chica me tocaba ir a hacer las compras, incluso una tarea mucho más tediosa: enfrentarme a Mari, la almacenera de la vuelta de casa, y decirle que me cambie la manteca. Como odiaba ir a cambiar cosas al almacén, me daba mucha vergüenza y todavía no sé bien por qué. ¿Y ahora? Y, ahora compro todo por internet: las entradas del cine, del teatro, de recitales, los fideos, el papel higiénico, libros, películas, música, la pasta de dientes, incluso la propia internet la contrato por internet.
Lo que no cambio por nada del mundo es ir de shopping. Ahí no cedo. ¿Para qué quiero comprarme unos zapatos por internet, o una remera o un pantalón? ¿Sin probarme? ¿Sin poder preguntar cuánto sale? ¿Sin mirarme siete veces de todos los perfiles posibles? Sin volver a preguntar ¨cuánto me dijiste que sale?¨ ¿Sin volver cargada de bolsas y sentirme culpable porque no le compre nada a nadie más que a mí? No, definitivamente no.
Pero le digo sí al delivery. Ahora hay delivery de todo: de bebidas alcohólicas, de pañales, de toallitas femeninas, de medialunas para el mate, ¡de cigarrillos! Igual, como me da cosa hacerlo venir por dos pesos, también le pido una coca, unas papas fritas, dos chocolates y que sean dos paquetes de puchos mejor.
Es increíble, cada vez me quedo más en casa. Es decir, salgo menos ¡pero gasto mucho más!
24.7.06
Basta de "tema: la vaca"
Todos me dicen que mis textos son largos y pienso: "ok, todo el mundo no puede estar equivocado. O si?". Y me respondo: "Sí, claro que sí. O acaso ¿el mundo no está lleno de gente que piensa distinto a otra y defiende su filosofía, argumentos, religión o lo que sea con el pleno convecimiento de que el resto está equivocado? Por ejemplo Bush, Chávez, el "Che", Fidel o el almacenero que todavía cree que le puede ganar a los hipermercados."
Creo que es más arriesgado escribir largo. Pero supongamos que sí, que estoy equivocada. Aquí va un texto corto.
¿Cuál sería el primer tema de la primera redacción de una vaca?
Y… lo cierto es que depende de dónde sea la vaca. Si es de la India, por ejmeplo, escribiría sobre la intriga que tiene de por qué sus familiares argentinas ya no responden sus cartas. Si fuera una vaca suiza creo que escribiría una eterna conjugación de puteadas a quienes la pintaron de lila. Si fuera una argentina empezaría a escribir sobre lo lindo que es comer bien y no hacer nada en todo el día pero no llegaría a terminar su narración.
Y llegué a una conclusión: esas son las que le contestan las cartas a las de la India y le dicen: "A ver cuando dejás de hacerte la sagrada y nos venís a visitar. No te va a pasar nada que no quieras."
Creo que es más arriesgado escribir largo. Pero supongamos que sí, que estoy equivocada. Aquí va un texto corto.
¿Cuál sería el primer tema de la primera redacción de una vaca?
Y… lo cierto es que depende de dónde sea la vaca. Si es de la India, por ejmeplo, escribiría sobre la intriga que tiene de por qué sus familiares argentinas ya no responden sus cartas. Si fuera una vaca suiza creo que escribiría una eterna conjugación de puteadas a quienes la pintaron de lila. Si fuera una argentina empezaría a escribir sobre lo lindo que es comer bien y no hacer nada en todo el día pero no llegaría a terminar su narración.
Y llegué a una conclusión: esas son las que le contestan las cartas a las de la India y le dicen: "A ver cuando dejás de hacerte la sagrada y nos venís a visitar. No te va a pasar nada que no quieras."
16.7.06
Digan Whisky!
Conozco un montón de gente que siempre sale bien en las fotos. Siempre, aunque lo agarren distraído o mordiendo una hamburguesa gigante, salen bien.
Yo salgo mal en todas las fotos.
De chica nunca le daba importancia. Pero empecé a crecer. La adolescencia. Las nenas con las nenas, los nenes con los nenes. Y la imagen del espejo de repente se transformó en la protagonista de mi vida. Las fotos empezaron a importarme de manera relevante, al punto de no querer salir en ellas. Yo era siempre la que sacaba. "Ponganse, ponganse que yo les saco". Había tomado la decisión de salir en la menor cantidad de fotos posibles, sólo en casos ultra necesarios.
Después me empezó a indignar que la gente no se acordara que yo estaba ese día, que yo les saqué la foto. Entonces, llegué a un acuerdo con mi imagen del espejo. Yo salgo más en las fotos si ella me ayuda a encontrar un gesto, una cara con la que salir bien y así emularlo a cada flash.
Leerlo completo
Y la verdad es que sirvió, de cada diez fotos, una es digna. Algo es algo. Además, con el tema de las cámaras digitales sacan ochenta mil fotos en una sola noche y mi "gesto foto" se hizo más que redituable. Y ahora cada vez que viene el flash el gesto se hace presente sin pensarlo. Pero se me presentó una situación particular. El tema de las auto fotos. ¡Chan! ¡Es imposible salir bien en esas fotos! Mi amigo saca la foto, la miramos y me encanta. ¡Por fín salí bien! Y él dice: "mmm. No, qué desastre, la borro ya!". ¿No es eso injusto? La borra sin preguntar y yo también estoy en la foto y tal vez no quiero que la borre. Pero los dueños de las cámaras no te preguntan. ¿Por qué? Porque, claro, a uno no le interesan las fotos de los demás. "Este es mi papá, este es mi tío Juan. Uh, mirá, acá está mi abuela de joven!" ¡Qué me importa! Si no estoy en las fotos, no me interesa verlas. Y me quedo largos minutos en una que estoy de fondo, sirviendo un vaso de agua. Y me miro, y me critico mentalmente, y me vuelvo a frustar.
Por eso, lo mejor es quedar en la mente de las personas no en las fotos.
Yo salgo mal en todas las fotos.
De chica nunca le daba importancia. Pero empecé a crecer. La adolescencia. Las nenas con las nenas, los nenes con los nenes. Y la imagen del espejo de repente se transformó en la protagonista de mi vida. Las fotos empezaron a importarme de manera relevante, al punto de no querer salir en ellas. Yo era siempre la que sacaba. "Ponganse, ponganse que yo les saco". Había tomado la decisión de salir en la menor cantidad de fotos posibles, sólo en casos ultra necesarios.
Después me empezó a indignar que la gente no se acordara que yo estaba ese día, que yo les saqué la foto. Entonces, llegué a un acuerdo con mi imagen del espejo. Yo salgo más en las fotos si ella me ayuda a encontrar un gesto, una cara con la que salir bien y así emularlo a cada flash.
Leerlo completo
Y la verdad es que sirvió, de cada diez fotos, una es digna. Algo es algo. Además, con el tema de las cámaras digitales sacan ochenta mil fotos en una sola noche y mi "gesto foto" se hizo más que redituable. Y ahora cada vez que viene el flash el gesto se hace presente sin pensarlo. Pero se me presentó una situación particular. El tema de las auto fotos. ¡Chan! ¡Es imposible salir bien en esas fotos! Mi amigo saca la foto, la miramos y me encanta. ¡Por fín salí bien! Y él dice: "mmm. No, qué desastre, la borro ya!". ¿No es eso injusto? La borra sin preguntar y yo también estoy en la foto y tal vez no quiero que la borre. Pero los dueños de las cámaras no te preguntan. ¿Por qué? Porque, claro, a uno no le interesan las fotos de los demás. "Este es mi papá, este es mi tío Juan. Uh, mirá, acá está mi abuela de joven!" ¡Qué me importa! Si no estoy en las fotos, no me interesa verlas. Y me quedo largos minutos en una que estoy de fondo, sirviendo un vaso de agua. Y me miro, y me critico mentalmente, y me vuelvo a frustar.
Por eso, lo mejor es quedar en la mente de las personas no en las fotos.
14.7.06
No tenés ni Idea
Eso de que cuando un amigo se va queda un espacio vacío, mmmm... yo no sé. Realmente no creo que quede un espacio vacío. Pienso que ningún amigo "se va". Los amigos nunca se van. Los amigos están ahí, resguardados en un lugar en el que ni el propio Tsunami puede hacer de las suyas.
De cualquier manera, siempre que un amigo se está yendo, sea a vivir a un país lejano y costoso o al otro mundo, siempre es para bien. Pero el sentimiento del que se queda, sufre un problema de identidad, un conflicto de personalidad. "¿Qué clase de sentimiento soy?". "¿Está bien si soy tristeza y hago llorar?". "¿O debería gritar de alegría y festejar?". Porque está buenísimo que esta persona que adoro tanto viaje, tenga experiencias nuevas, conozca lugares, se enfrente a desafíos impensados, eso está buenísimo y es desmesuradamente positivo. Pero el sentimiento egoísta se apodera de nosotros en un momento.
Cuando me enteré de esta novedad de que mi amigo se iba me sentí tan pero tan bien, como orgullosa y también sentí mucha admiración. Admiración de que una persona pueda ser tan talentosa y tan buena gente a la vez. Es como que tiene todo. Es como que lo miro y pienso "¿podré ser como él alguna vez?".
Pero el reloj hizo lo suyo y ya queda tan poco. Y, si bien esa admiración sigue estando más latente que nunca, ahora tiene una batalla que pelear. La alegría versus la tristeza. Ahí estoy yo en este momento, aunque lo cierto es que la alegría agoniza en el ring debajo de la tristeza que empezó con sus dedos en alto a contar hasta diez.
Igual, amigo, quiero decirte esto: no importa que te vas. Importa que nos encontramos. Importa que nos abrimos. Importa que "sos" y que "soy" pero, sobre todo, importa que "somos". Y eso que somos, lo somos acá y en Japón.
Hiro querido, yo sé que te vas. Pero vos sabé que para mí no te vas porque para mí no estás, para mí sos. No tenés ni idea de lo que te adoro, pendejo. Pero quizás esto te ayude a entenderlo: cuando sea grande quiero ser como vos.
De cualquier manera, siempre que un amigo se está yendo, sea a vivir a un país lejano y costoso o al otro mundo, siempre es para bien. Pero el sentimiento del que se queda, sufre un problema de identidad, un conflicto de personalidad. "¿Qué clase de sentimiento soy?". "¿Está bien si soy tristeza y hago llorar?". "¿O debería gritar de alegría y festejar?". Porque está buenísimo que esta persona que adoro tanto viaje, tenga experiencias nuevas, conozca lugares, se enfrente a desafíos impensados, eso está buenísimo y es desmesuradamente positivo. Pero el sentimiento egoísta se apodera de nosotros en un momento.
Cuando me enteré de esta novedad de que mi amigo se iba me sentí tan pero tan bien, como orgullosa y también sentí mucha admiración. Admiración de que una persona pueda ser tan talentosa y tan buena gente a la vez. Es como que tiene todo. Es como que lo miro y pienso "¿podré ser como él alguna vez?".
Pero el reloj hizo lo suyo y ya queda tan poco. Y, si bien esa admiración sigue estando más latente que nunca, ahora tiene una batalla que pelear. La alegría versus la tristeza. Ahí estoy yo en este momento, aunque lo cierto es que la alegría agoniza en el ring debajo de la tristeza que empezó con sus dedos en alto a contar hasta diez.
Igual, amigo, quiero decirte esto: no importa que te vas. Importa que nos encontramos. Importa que nos abrimos. Importa que "sos" y que "soy" pero, sobre todo, importa que "somos". Y eso que somos, lo somos acá y en Japón.
Hiro querido, yo sé que te vas. Pero vos sabé que para mí no te vas porque para mí no estás, para mí sos. No tenés ni idea de lo que te adoro, pendejo. Pero quizás esto te ayude a entenderlo: cuando sea grande quiero ser como vos.
12.7.06
El Gusto del Caramelo
Está la gente buena y la gente mala. La linda y la fea. La paciente y la impaciente. Y la gente que le gusta lo dulce y la que le gusta lo salado.
Pero hay un tipo de gente que está en el medio. Sí, es la gente que a veces es buena y a veces mala o la gente que le gusta lo salado pero se mata con lo dulce, pero no cualquier dulce. No le gusta el flan con dulce de leche. No. Ni las frutillas con crema ni el tiramisú. Le gustan las pavaditas, los caramelos, los chicles, las pastillas. Gente que llega a pedir diez pesos de pico dulce, cinco de palitos de la selva y cinco de chicles. Y se vuelve feliz con su bolsa repleta de variedades para consumir en las horas aburridas de trabajo. Lo bueno es la gente que rodea a estos fans de las golosinas y yo soy una de ellas. Tengo una compañera de trabajo fanática de llenar la bolsa con cositas. Y se acerca a mi escritorio con su mejor cara de nena de cinco años y me dice: ¨Querés? Dale elegite algo.¨ Lo mejor de todo es que ella es feliz regalándonos y nosotros felices recibiendo. Lo terrible son los días que falta aunque por suerte no falta nunca. Pero cuando falta uno se da cuenta, porque es gente que cumple otra función aparte de la laboral. Es como cuando falta el que ceba mate, el día no es el mismo. Son personas que hacen de nuestra jornada laboral una cultura diaria, un folklore distinto al de otros ambientes laborales. Sí, por supuesto, también está el pesado, el desubicado, el de los chistes malos, el ortiba, el aguafiestas, el callado, el que siempre está de buen humor. Podríamos decir que el ambiente de trabajo es un reflejo, una pequeña porción, una muestra representativa de la sociedad misma. Donde todos cumplimos una función solidaria, un rol a beneficencia porque nadie nos paga por eso. Cebo mate porque quiero, porque me gusta y lo bueno es que nadie me va decir cuándo, cómo y a qué hora debo hacerlo por eso lo hago. Porque a todos nos hace falta un cable a tierra, alguien que nos guíe, que nos diga qué hacer y que no. Pero también necesitamos libertad de acción. Por eso me gusta ver a la gente en el kiosco eligiendo con qué va a complacerse, porque el kiosco está para eso, para darse gustos.
Pero hay un tipo de gente que está en el medio. Sí, es la gente que a veces es buena y a veces mala o la gente que le gusta lo salado pero se mata con lo dulce, pero no cualquier dulce. No le gusta el flan con dulce de leche. No. Ni las frutillas con crema ni el tiramisú. Le gustan las pavaditas, los caramelos, los chicles, las pastillas. Gente que llega a pedir diez pesos de pico dulce, cinco de palitos de la selva y cinco de chicles. Y se vuelve feliz con su bolsa repleta de variedades para consumir en las horas aburridas de trabajo. Lo bueno es la gente que rodea a estos fans de las golosinas y yo soy una de ellas. Tengo una compañera de trabajo fanática de llenar la bolsa con cositas. Y se acerca a mi escritorio con su mejor cara de nena de cinco años y me dice: ¨Querés? Dale elegite algo.¨ Lo mejor de todo es que ella es feliz regalándonos y nosotros felices recibiendo. Lo terrible son los días que falta aunque por suerte no falta nunca. Pero cuando falta uno se da cuenta, porque es gente que cumple otra función aparte de la laboral. Es como cuando falta el que ceba mate, el día no es el mismo. Son personas que hacen de nuestra jornada laboral una cultura diaria, un folklore distinto al de otros ambientes laborales. Sí, por supuesto, también está el pesado, el desubicado, el de los chistes malos, el ortiba, el aguafiestas, el callado, el que siempre está de buen humor. Podríamos decir que el ambiente de trabajo es un reflejo, una pequeña porción, una muestra representativa de la sociedad misma. Donde todos cumplimos una función solidaria, un rol a beneficencia porque nadie nos paga por eso. Cebo mate porque quiero, porque me gusta y lo bueno es que nadie me va decir cuándo, cómo y a qué hora debo hacerlo por eso lo hago. Porque a todos nos hace falta un cable a tierra, alguien que nos guíe, que nos diga qué hacer y que no. Pero también necesitamos libertad de acción. Por eso me gusta ver a la gente en el kiosco eligiendo con qué va a complacerse, porque el kiosco está para eso, para darse gustos.
5.7.06
Los Borrachos Saben
La causa siempre provoca un efecto. Todos sabemos eso. Pero lo que siempre nos toma por sorpresa es un efecto sin causa.
No hablemos de si las casualidades existen o no, creo que eso queda en cada uno. Hablemos de las cosas que pasan, de los hechos.
Doblaste la esquina y ahí estaba. Apareció de la nada. No se suponía que estuviera ahí, de hecho, que lo esté lo hace parecer totalmente fuera de contexto, como puesto forzadamente, pero ahí está. Esa persona que no debía aparecer. Esa canción que ya nadie canta ni conoce. Esa calle que ya nadie camina. Y me pregunto ¨¿cómo puede ser?¨. Algo que hace mucho no veía, un objeto, una persona, una fragancia, lo que sea se presenta sin aviso, sin indicios y me enfrenta a algo que no esperaba ni por asomo. En ese momento empiezo a vivenciar la lucha, el combate más digno de disfrutar: el azar contra su mayor rival, el destino.
Leerlo completo
No suelo creer que las cosas ya estaban escritas, prefiero creer que escribo cada vez que doy un paso. Pero cada tanto me sorprendo meditando sobre lo increíble de ciertas coincidencias tan claras. Y siempre creí que esas eran cosas de mujeres. ¿O no son ellas las que van a brujas, videntes, leen los horóscopos y se tiran las cartas? Pues déjenme decir que no. Muchas personas de género masculino me han sorprendido con comentarios cómo: la conocí ayer y la clave de su celular es mi fecha de nacimiento; tiene la misma entrada de teatro del mismo día que fui yo y nuestros números de asiento son contiguos; vivimos en la misma cuadra durante toda la secundaria sin conocernos y me la vengo a cruzar en un Hostel en Barcelona. La gente se asombra con estas cosas y cuando digo gente me incluyo.
Por supuesto que siempre existen los que no pueden evitar llevarlo a una lógica matemática estadítica y escéptica que le da significado a todos estos tipos de encuentros o apariciones diciendo ¨bueno, poca o mucha, alta o baja la probabilidad existe¨, dentro de las que me incluyo también.
Pero en el momento algunas cosas te superan. Voy a la casa de un amigo de una amiga, que no conozco, que jamás vi, que ni sabía que existía hasta ese día, y tiene en su cuarto una zapatilla que encontró en un recital hace seis años y resulta que es la que yo perdí. Esas cosas son raras. Pero sí, sí, las probabilidades de que eso suceda siempre existen. Es la eterna discusión.
Aún así, hasta a los más lógicos, aunque sea por un ratito, nos gusta entregarnos al mercado de la casualidad que no deja producir nunca, para que todavía sigan existiendo cosas, personas, situaciones que tengan ese poder, el más grande de todos, el del efecto sorpresa. Me sumo a la idea de aquel borracho que al pedirle otro trago al cantinero escucha la pregunta “¿tinto o blanco?” y contesta “sorprendeme”.
4.7.06
Pobre Domingo
Lo dejaron fuera de los días hábiles. Lo dejaron dentro del fin de semana. Es el primer día de la semana según los calendarios. Incluso hasta lo ponen en otro color y no se sabe si lo están distinguiendo, discriminando, o las dos cosas.
"Parece domingo", dice la gente cuando el día está nublado, lluvioso o soleadamente tranquilo. Un día pasivo. Eso es lo que es el domingo. Un día para estar echado en un sillón mirando tele, para dormirlo todo o para compartir en familia creen otros. "Uy, me tocó el dominguero adelante", se quejan los conductores cuando un vehículo avanza distraída y lentamente por las calles.
De cualquier modo, en el inconsciente colectivo el día domingo es "lo menos". Exceptuando a la gente que los trabaja y detesta los jueves porque su día franco es un miércoles, el resto, al menos de este lado del mundo, odia los domingos.
Pensar en él es no querer pensar, es saber que al día siguiente hay que ir a trabajar, hay que enfrentar la rutina de una semana aburridamente monótona o tediosamente acelerada.
¿Existe una guerra entre los días de la semana?
Leerlo completo
Por ejemplo, el domingo odia al lunes porque en realidad la culpa la tiene el lunes. Digamoslo, el lunes es el día odioso, el domingo lo antecede y carga sobre sus espaldas, silencioso y tal vez vengativo, una lista de responsabilidades que corresponden al lunes. ¿Estará planeando alguna venganza? Quizás la venganza se la cobra regocijándose de placer al pensar que viene un fin de semana largo que transformará al lunes en un domingo porque al día siguiente hay que ir a trabajar. Pero es una venganza sin destino porque lo cierto es que el lunes está muy contento de no ser el primer día hábil y disfruta muchísimo de estar panza arriba. Vendría a ser como que el lunes sabe vivir el presente de un día sin tareas laborales que el domingo no sabe aprovechar. ¿No sabe o la gente no lo deja aprovechar? ¿No lo dejan? Yo diría que más bien abusan de él. El lunes se empiezan las dietas y el gimnasio, por eso el domingo se come todo lo que se puede.
El martes, segundón, pasa sin pena si gloria. No es ni el principio, ni el medio ni el fin de la semana. El martes es un tipo resignado a pasar desapercibido y se siente importante con los fines de semana largos. Sí, es el primer día laboral y lo odian pero al menos genera algún tipo de sentimiento.
El miércoles, por alguna extraña razón, se siente importante. Es un tipo con la autoestima alta y con fundamentos. Ser el medio exacto, la mitad de una semana laboral lo hace sentir grande, divisor, determinante y se ríe del martes burlonamente porque, sí, secunda, pero secunda a un jueves, no cualquiera. Es el día más barato en el cine y, además, la gente lo utiliza para suplir otras cosas, como por ejemplo: "tuve un día de miércoles". Cumple otras funciones, no muy positivas pero tampoco tan malas. Suplir a una puteada en el léxico de hoy en día, donde la gente no encuentra palabras y dice "y nada… y eso", es todo un logro. El miércoles es un tipo con la frente alta, conforme consigo mismo y sin paranoias, que le abre paso a un jueves conflictuado.
El jueves es una persona indecisa que no sabe si alquilarse una película, juntarse con amigos, ver a la novia o salir "de trampa". Además, la gente que ya tiene sus planes armados para el fin de semana te manda a un jueves, cosa que no intervengas en sus programas de viernes o sábado, mucho más divertidos que vos. Pero, se siente parte del fin de semana también. "Pará, soy un día hábil, no soy un viernes, pero tampoco soy un martes", se dice practicando caras frente al espejo. Y, legalmente, es el medio de la semana, el día de los grandes estrenos cinematográficos. Es decir, es un tipo con complejo de miércoles y aires de viernes.
Y aquí llegamos a la parejita inseparable: viernes y sábado. Qué lo único que hacen es festejar a más no poder y antes de dormirse piensan ¨pobre domingo¨.
"Parece domingo", dice la gente cuando el día está nublado, lluvioso o soleadamente tranquilo. Un día pasivo. Eso es lo que es el domingo. Un día para estar echado en un sillón mirando tele, para dormirlo todo o para compartir en familia creen otros. "Uy, me tocó el dominguero adelante", se quejan los conductores cuando un vehículo avanza distraída y lentamente por las calles.
De cualquier modo, en el inconsciente colectivo el día domingo es "lo menos". Exceptuando a la gente que los trabaja y detesta los jueves porque su día franco es un miércoles, el resto, al menos de este lado del mundo, odia los domingos.
Pensar en él es no querer pensar, es saber que al día siguiente hay que ir a trabajar, hay que enfrentar la rutina de una semana aburridamente monótona o tediosamente acelerada.
¿Existe una guerra entre los días de la semana?
Leerlo completo
Por ejemplo, el domingo odia al lunes porque en realidad la culpa la tiene el lunes. Digamoslo, el lunes es el día odioso, el domingo lo antecede y carga sobre sus espaldas, silencioso y tal vez vengativo, una lista de responsabilidades que corresponden al lunes. ¿Estará planeando alguna venganza? Quizás la venganza se la cobra regocijándose de placer al pensar que viene un fin de semana largo que transformará al lunes en un domingo porque al día siguiente hay que ir a trabajar. Pero es una venganza sin destino porque lo cierto es que el lunes está muy contento de no ser el primer día hábil y disfruta muchísimo de estar panza arriba. Vendría a ser como que el lunes sabe vivir el presente de un día sin tareas laborales que el domingo no sabe aprovechar. ¿No sabe o la gente no lo deja aprovechar? ¿No lo dejan? Yo diría que más bien abusan de él. El lunes se empiezan las dietas y el gimnasio, por eso el domingo se come todo lo que se puede.
El martes, segundón, pasa sin pena si gloria. No es ni el principio, ni el medio ni el fin de la semana. El martes es un tipo resignado a pasar desapercibido y se siente importante con los fines de semana largos. Sí, es el primer día laboral y lo odian pero al menos genera algún tipo de sentimiento.
El miércoles, por alguna extraña razón, se siente importante. Es un tipo con la autoestima alta y con fundamentos. Ser el medio exacto, la mitad de una semana laboral lo hace sentir grande, divisor, determinante y se ríe del martes burlonamente porque, sí, secunda, pero secunda a un jueves, no cualquiera. Es el día más barato en el cine y, además, la gente lo utiliza para suplir otras cosas, como por ejemplo: "tuve un día de miércoles". Cumple otras funciones, no muy positivas pero tampoco tan malas. Suplir a una puteada en el léxico de hoy en día, donde la gente no encuentra palabras y dice "y nada… y eso", es todo un logro. El miércoles es un tipo con la frente alta, conforme consigo mismo y sin paranoias, que le abre paso a un jueves conflictuado.
El jueves es una persona indecisa que no sabe si alquilarse una película, juntarse con amigos, ver a la novia o salir "de trampa". Además, la gente que ya tiene sus planes armados para el fin de semana te manda a un jueves, cosa que no intervengas en sus programas de viernes o sábado, mucho más divertidos que vos. Pero, se siente parte del fin de semana también. "Pará, soy un día hábil, no soy un viernes, pero tampoco soy un martes", se dice practicando caras frente al espejo. Y, legalmente, es el medio de la semana, el día de los grandes estrenos cinematográficos. Es decir, es un tipo con complejo de miércoles y aires de viernes.
Y aquí llegamos a la parejita inseparable: viernes y sábado. Qué lo único que hacen es festejar a más no poder y antes de dormirse piensan ¨pobre domingo¨.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)